MILONGA DEL PICAFLOR

I

— Anda con males de amor
Ivonne, la rubia de enfrente.
— ¿ Qué anda diciendo la gente...? 
 — Se le voló el Picaflor. 

El hábil multicolor
no perdonaba jardín, 
y era un dilema sin fin
el vuelo de este señor,

que abusando del jaleo
picaba a ¨la Margarita¨
(sin que le tiemble un alita)
y ahorrando cualquier rodeo,

se cambiaba de glorieta,
improvisaba un gorjeo,
ocultaba el ajetreo
¡ y picaba a ¨la Violeta¨ !

II

Hasta que tanta pirueta
llegaba hasta la vecina,
se transformaba en inquina,
dejaba de ser secreta, 

y era una espada completa
sembrada con desazón
en su pobre corazón, 
cizañando los trigales
y clavando cien puñales
en el pecho de ¨la Ivonne¨.

III

Es que esa clase de ardor,
que no es azúcar ni es paño,
provoca un dolor extraño
y una pena por color.

¡Si sabrán de ese amargor!
mi pecho desvencijado,
mi corazón destrozado
y mi harapienta alma en pena,
que están cumpliendo condena
sin haberse resignado.

IV

Volviendo a ¨la Ivonne, se cuenta
que Él piensa que se escapó. 
— ¿ Y Ella… ? — Declara que no. 
Que dejó la puerta abierta.

Y aunque no guarde rencor
ni muestre arrepentimiento,
está apagada la flor, 
(al menos por el momento).

Las cuitas del corazón
te roen como una lima
y en apariencia, ¨la Ivonne¨
se sacó un peso de encima.

Porque, si vuelan los platos,
mejor la ausencia total, 
que la presencia de a ratos
con efecto residual.

—¿Y el Picaflor… ? — Ya no importa.
Si Casanova se sueña, 
se va a quedar sin la leña, 
sin el pan y sin la torta.

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V

En fin, calculando daños…
N O – H A Y , Mademoiselle ¡no insista! 
amor que dure cien años,

ni cuerpo que lo resista.

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