HA LUGAR

— Sin mucha fe, mintiéndome las alas, 
el dios de lo improbable me destina
a una inédita instancia, que me inclina
a usar las mismas letras como balas, 

tratando de acertar justo en tu pecho, 
igual que aquél que apunta a las estrellas
y borra del Presente las querellas, 
y cede en el Futuro sus derechos.

— ¿Y el Tiempo que ha pasado? — Se me ha ido
firmando los poemas que naufragan 
en ríos que navegan Los Que Pagan; 
tratando de salvar lo que he perdido.

— ¿Qué arroja el inventario de burbujas...?
— Ya estalló la penúltima. Atardece; 
el viento se ha llevado sin reveses 
el rastro de cenizas de las brujas;

y en medio de este exilio, aún no me muero, 
 porque te espero, mi amor, 
porque te espero...

T E E S P E R O