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Mostrando entradas de noviembre, 2012

SONETO EN HONOR A LAS MUSAS...

SONETO en honor a LAS MUSAS... Cuando el Amor se instala en la Poesía, no es del Autor el mérito del verso, aunque sabemos que todo el esfuerzo es de su pluma bañada en porfía. Pero la tinta que le da osadía, es la del Otro, del que no se ve: la inspiración, el motivo, la fe, la íntima causa y la extrema energía. Nadie sabrá jamás de co-autoría, porque celoso es de firma el Poeta, pero en la otra rúbrica secreta guarda el Poema toda su hidalguía; y como el hombre (que es gracia de Dios) se multiplica por obra de dos…

SÓLO SÉ QUE NADA SÉ...

I No suelo estar del todo convencida: que las mentiras tienen patas cortas, de que la soga, si abusás, se corta, y de que el Tiempo cure las heridas. No es cierto (lo he comprobado…) que edificar sobre la piedra augure el bienestar ansiado y te asegure que cierzo y mar no rompan el vallado. II No es cierto, y aquí lo digo, que con los años se borra la huella de tantos daños que te hicieron mella mientras marchando, hiciste camino. No es cierto (prueba he tenido…) que el agua endulza el llanto derramado, que Dios devuelve lo que te han quitado y crucifica el miedo que has parido. III No es cierto, doy fe y ¡suscribo! que al corazón que ha sido atravesado por el dulzón veneno arrebatado de la maldita flecha de Cupido, lo salve el lazo etéreo de la Suerte, lo sane el brazo férreo del Olvido, o el oportuno gesto de un Latido, antes del paso firme de la Muerte. IV No adhiero al dicho de que existen rumbos que garanticen algo en estas pistas,

ESPEJOS HUMANOS...

Nunca me había pasado antes... suponer que había un espejo, en donde estaban tus ojos.

EN MACONDO COMPRENDÍ...

I Con el alma en una mano y en la otra, una tristeza, avancé por el desierto superpoblado de penas. Me fui sin irme, Dios sabe que ninguno se dio cuenta, y andan creyendo que estoy, los pocos que me rodean. II Me fui de mis desazones como quién a todos deja boquiabiertos y pensando: ¿ Qué anda pasando con ésta…? De todos modos sospecho que por momentos… sospechan… que yo ya vivo muy lejos, aunque me tengan muy cerca. III Volví a Macondo una tarde, y no quería en la siesta, pasar por su casa fría ni por sus muros de piedra. Y sin embargo, en silencio, dejé otro libro en su puerta, como un acto de justicia para esos pobres poemas. Ya Cardenal escribió... que la poesía se gesta para un ¨otro¨, y que ese otro, en general, no se entera. IV Caminé a ritmo bien firme, con la mirada reseca, y vi borrarse a mi paso el rastro de toda huella. Dejé un amor en la esquina, un vacío en la vereda, un dolor en varios versos y una bro

SONETO CONVENCIDO...

;) El verso libre, breve y disparado con buen calibre, tiene el alto impacto de seducir al lector en el acto y de obtener el éxito deseado. Porque el contexto del tiempo lo intima a que los textos suenen acotados, que se rescindan los viejos tratados y que prescindan de metro y de rima. No obstante… vive un alma por aquí que cuenta sílabas y mide acentos, poniendo fe, lealtad y sentimientos, muy convencida de expresarse así. Y en su porfía de cumplir dictados, comete el más feliz de los pecados.

EL JUEGO DE LAS MUÑECAS RUSAS...

I Como en un juego de vida, Mamushkas de fría cera, desentrañando lo oculto, o esperando una sorpresa;  como andar sobre un teclado dando calor a mis yemas, así de perverso y bello es ir detrás de tus huellas. II Las paridas por Zagorsk. Son gemas dentro de gemas. Las acarician mis dedos para quitar la primera. Mi corazón, dando un vuelco, ya late por la que espera. Y vuelvo a intentar mil veces, con infinita paciencia. III Despojadas de misterios una a una, se revelan. Y en el silencio, las miro con la esperanza deshecha. Sus expresiones antiguas cubren mis ojos de arena. Y el vacío, de mis ansias, impiadoso se apodera. IV Como lo vacuo de algunos amores, la vana espera de una palabra, de un beso…   va socavando mis fuerzas.  Se han agotado las chances, me he rodeado de muñecas, no encontré lo que buscaba,  y

AQUEL AMOR...

Se fue, y sentí una pena extraña, una especie de burbuja de tristeza inundándome la sangre sin sorpresa, y sellando su recuerdo hasta la entraña. Su paso, les confieso, no fue en vano, la marca de su abrazo, su memoria, refleja un volantazo, que en mi historia no deja de hacer surco en suelo llano. Al irse, su analecta desgajada dejó mi piel sin miel, sin sol, sin fuego, y toca en su confín, por fin, el suelo mi sueño, que en las nubes habitaba. Soy cuño de pasión desdibujada, ventisca, bruma, arena insustancial, que aún entre sus lágrimas de sal, prioriza amar… sin haber sido amada. Aquel amor... ¿haré mal en decirlo? que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo. ¿Haré mal en decirlo...? que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo...

PARIRÁS Y ESCRIBIRÁS, TODO CON DOLOR...

PARIRÁS Y ESCRIBIRÁS (todo con dolor...) Autora: NOEMÍ GRANIOSSA (Ravenna, c. 8 de marzo de 1264- Florencia, 28 de diciembre de 1334) también conocida popularmente bajo el seudónimo de ¨L´Aspirinetta¨ fue una POETA ITALIANA, famosa por sus obras fundamentales de la transición del pensamiento medieval al renacentista; y considerada además, fundadora y cultora del revolucionario (y vigente hasta la actualidad) ¨MÉTODO DE SOMATIZACIÓN POÉTICA¨. ( ... ¿ lo queeeeé ? ) Este movimiento de ¨medicina alternativa¨ constituyó una innovadora terapia para el tratamiento de las migrañas crónicas, víctima de las cuáles resultó la reconocida escritora desde su temprana adolescencia, cuya sintomatología se vio altamente agravada al atravesar la barrera de los cuarenta años... (:O), respondiendo a supuestos disturbios afectivos, pocos glóbulos rojos y alteraciones hormonales. Duramente abatida por

CUESTIÓN DE FE...

I Enamorado de los textos breves, de la novela histórica, del cuento, de las noticias alborotadoras, de la delicia temporal del juego; de las imágenes, de los sonidos, de los discursos hijos del estruendo, del brillo efímero, de lo vacío, del ¨no me jodas¨, de ¨los copio y pego¨, avanza el Mundo en bacanal carrera con menos letras en su derrotero, por un extraño puente discursivo que cada vez está diciendo menos. II Yo me pregunto con melancolía en qué lugar se morirán los versos que va gestando la Madre Poesía en estos tan controversiales tiempos. Y en todo caso, si es que no se mueren... ¿en qué anaqueles llenos de silencio, se dormirán los miles de poemas que yo he firmado a corazón abierto? III Guardo esperanza de que al menos vos, en contra todo costumbrismo impuesto, de vez en cuando vuelvas a sus páginas amarillentas de papeles viejos. Porque no pueden robarme la fe de

LA PREGUNTA DEL MILLÓN...

I Ni el sol presiente que su antorcha es vida, ni el viento advierte que impulsa a la arena; y hasta la activa savia pulsa ajena ante el milagro azul de las glicinas. II La nieve ignora que la primavera deshilará su faz delicuescente, como no sabe el núcleo incandescente de los volcanes, que arderá su esfera. III Las cosas pasan, no siempre hay razones que se nos muestren claras y seguras. A veces nunca encontramos las puras y originarias causas. Son cuestiones que rotulamos de ¨azar¨ o ¨destino¨, o voluntad que baja del Eterno, o de maldad conque en el rojo Infierno, nos van marcando de a poco el camino. IV Amarte así, sin límites, sin nombre, sin fundamento, juicio ni sentido, sin un atisbo de haberlo querido, y por encima de todos los hombres… ¿ Será un milagro, un hecho de excepción, una fortuna, una casualidad, un caso grave de anormalidad o el resultante de una maldición? ¿Conspir

¿CASUALIDADES? ¿CAUSALIDADES?

Abril, 1616 Un nácar lago sutil besa el rostro cincelado de Julieta, y no es su amado la causa de tal sufrir. Es un veintitrés de abril y al hacedor de su historia, llora en su honor y memoria; Romeo en trova febril lo ha coronado de gloria (con su lírica más bella…) Teseo ve a su doncella en el sueño shakespeariano de una noche de verano que irisa un broche de estrellas. Se inmortalizan las huellas con la poesía que infiere (y en cuyas letras trasunta) ¨que el que nace el día que muere, no puede morirse nunca¨. (La nieve, precede al brote …) Y… ¿ qué hiere a Don Quijote, si no agrede a los molinos? ¿Será ese gesto mohíno fugaz arresto de pena, añorando a Dulcinea, dando en su yelmo partido? - ¡Vea el crespón, Rocinante! -gruñe Sancho en el redil- ocurre que es mes de abril, y honra a Miguel de Cervantes Un nácar lago sutil eterniza el mes de Abril. Se inmortali

EL RINCÓN DE LA MITOLOGÍA GRIEGA...

Hoy nos ocuparemos de la bella TURRÍSIME (en griego antiguo: Tφροδίτη) que en la mitología griega, es la deidad de la poesía con rima, hija de ZEUS y la hermosa mortal RAPIDÍTES. TURRÍSIME surge de un manchón (bastante grande...) de tinta que se le tumbara a ZEUS arriba de la cama, mientras estaba firmando decretos olímpicos con RAPIDÍTES, en una escena de celos en la que su legítima esposa HERA, entrara ¨de sopetón¨ en el dormitorio, y le tirara con una olla de oro y plata, al divino marido, acertándole justo en el medio de la cabeza, celosa y furibunda por (otra) de sus infidelidades. El equivalente romano de TURRÍSIME, es la diosa TURRIS. De las 2.506 obras escritas por esta famosa lírica, sólo se ha encontrado (1) una ¨ELEGÍA¨ no muy académica, dedicada al amor de su vida, el célebre poeta griego PAPARULÓN, cuyo argumento de lamentaciones gira en torno a que el indiferente caballero no la ¨ELEGÍA y no la ELEGÍA…¨

COPLITA PARA UNA DESPEDIDA

I Me he quedado sin conejos dentro esta oscura galera, y de mi vara mojada no sale más una estrella. Acá te dejo mi capa de maga (entró en decadencia...) y borroneado, también, mi gris oropel de letras.  II Esta noche te perdí, aunque –por dentro- bien sepa, que nunca jamás te tuve, pero igual, valga esta queja.  Me sirve de excusa el verso, un poquito me consuela, me deshilacha la culpa, y me dora la tristeza.  III No son menores los sueños cuando una se despierta, al contrario, cobran brillo, y pasan a ser quimeras. En un cajón de recuerdos poné mi nombre, siquiera, y no me cubras de gloria, pero tampoco me pierdas en el baúl del Olvido, bajo una alfombra de piedras, mezclada como una sombra entre el silencio sin tregua. IV Esta noche te perdí. Ojalá que alguna estrella te recuerde que te quis