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TONADITA DEL VIENTO


¨Detenerse es morir
y el viento lo sabe. ¨
Francisca Ossandón




I

Detenerse y morir
son idéntica cosa.
Ossandón lo escribía
con su letra preciosa.


Y que ¨el viento lo sabe¨,
lo sabemos. Se nota
cuando calla en las tardes
que el calor nos sofoca,

cuando duerme su nana
en lo azul de las olas,
cuando aquieta en un trazo
el perfil de las hojas.


II

Sin embargo yo estuve
bien anclada en tu boca
por más años que risas,
con más llanto que rosas…

Y me fui acostumbrando
al buril de la roca,
al dolor del silencio,
al correr de las horas.

Y en el dulce letargo
de este amor cuenta gotas,
yo morí por un rato
en tu edénica sombra.

Y fue vida en la muerte,
y fue aroma de rosas,
y fue un gozo abrazarte
con mis dos alas rotas.



III

Pero al fin, me alejé…
(como el mar de la costa)
con delirios de versos,
con desdén de gaviota,

dibujando en el aire
un camino de alforzas,
inventándome apuros,
sopesando derrotas.


IV

Y hoy... si miro hacia vos,
se proclama la aurora,
se me borra la noche,
se me aclara la sombra.

Y recuerdo que estuve
bien anclada en tu boca
y fue un gozo abrazarte
con mis dos alas rotas.


V

Sin embargo zarpé.
Me alejé, presurosa,
por sensato dictamen
de razones estoicas.














Detenerse y morir
son idéntica cosa.

Ossandón lo escribía
con su letra preciosa…

UN SONETO PARA MI PADRE




He soñado a mi padre anoche, tarde.
Lo he soñado llorando. Fue muy triste.
No pregunto por qué. La pena existe
cuando el sueño acomete, y es cobarde.

Sin embargo, al rayar el sol temprano,
lo volví a distinguir en el chispeo
de otros ojos, un dulce pavoneo
de pupilas, de azúcar en la mano

despojada. La vida se disuelve
entre lágrimas, luces y sonrisas,
y no hay muerto perdido en sus cenizas
que no torne a brillar. Mi padre vuelve

con un eco de luz ( y en otros ojos...)
a salvarme del mar de los despojos.

LA CHISMOSA



La chismosa.


Quiebra el aire con su voz,
y lo quiebra todo el día…
Si a veces parecería
que si no hablara de vos,
-y sin la venia de Dios-
de aquél, de éste, de todos,
siempre y hasta por los codos,
no puede hacer otra cosa.

La chismosa.


Con vida ajena se ensaña
por nunca mirarse a sí,
y se va metiendo así
con lento paso de araña,
sacudiendo su guadaña
sobre todas las cervices
sin respetar directrices,
y de forma vergonzosa.

La chismosa.


Tiene una lengua tan larga
que de bufanda la usa,
y sin la menor excusa
(pues culpa alguna la embarga)
transporta pesada carga
que al cuello le da seis vueltas
de lengua pura y resuelta
a dar cháchara latosa.

La chismosa.


Se cuida de no morderse
por no sufrir en su seno
el implacable veneno
que destila sin caerse,
pues no deja de meterse
con el mundo conocido,
que con nombre y apellido
la sufre por peligrosa.

La chismosa.


¿Quién va juzgando mis pasos
sin los suyos vigilar?
¿Quién se anima a sentenciar
sin juicio previo en los casos?
¿Quién, a lo Judas, da abrazos
y besos tan traicioneros?
¿Quién va moviendo el trasero
como raya venenosa?

La chismosa.


¿Y quién en el propio sarro,
tarde o temprano, algún día,
hundirá su hipocresía,
como pisada en el barro?
¿Quién- mierda del mismo tarro
en el que escupe sin culpas-
comerá y dará disculpas,
por charla tan venenosa?

¡La chismosa!

SONETO INTEMPORAL


SONETO INTEMPORAL






¿Ves esa rosa? Esa rosa nueva
que se complace en mostrar su hermosura,
que está ufanada en exhibir tersura
y entre el común de las flores se eleva.

¿Sabrá su roja Majestad que el viento,
el sol, el frío y el tiempo invencible
destrozará su belleza increíble
sin la menor piedad ni miramiento?

Y que algún día, fortuito e incierto,
será tan sólo el recuerdo invisible
de un esencial arquetipo intangible,
como nosotros (como cada muerto).



Lo que es precioso, aunque desaparece,
en atributo, siempre permanece.

SONETO CATASTRÓFICO








Cuando dos placas tectónicas chocan
dentro de uno mismo, los dolores
son implacables, son devastadores,
y al corazón desvencijado enfocan.


Lo que ¨quisiera¨ y lo que ¨debo hacer¨,
contra lo que ¨es¨, indefectiblemente,
nos hacen ver abrumadoramente
que está en nosotros el otro a vencer.


Y en ese duelo de espejos sangrientos,
va la razón primera, a paso fuerte,
y el corazón llorándose la suerte
sobre un herido mar de sentimientos.





Hace una V en el camino la Vida,
y nos empuja a encontrar la salida…

LUMIÈRE





Una rosa en la nieve
una lluvia en verano


el sol tibio de junio
mariposa en la mano


como el faro en la sombra
o el mar quieto de mayo


o un chispeo de luna
en la cama jugando


adelanto de cielo
paraíso prestado


una lágrima dulce
en las piedras chocando


como el nido que tiembla
escondido en el árbol


como el último y roto
y rendido soldado,


como un grito sin voz
como un vuelo de pájaros



lo mejor de mi vida



fue morir en tus brazos



















adelanto de cielo





paraíso prestado

















PARA NO MORIR DE UN GOLPE

I

Volver a la fuente es
escribir en soledad,
con la ventana a la calle
cerrada de par en par.

Con los dedos en las teclas
y los ojos sin nublar.
Con la hoja en blanco perfecta
dejándose fecundar.


II

Mil veces querer, poder,
quedarse y recomenzar,
aunque las piedras sean mármoles,
y las voces no estén más.

Aunque las flores sean sólo
una nostalgia de azahar,
y la arena de estas pistas
un cementerio de mar.


III

Vital oxígeno es
hacer versos sin pensar
que la fragua está en los otros…
porque los otros (no están).

Porque se fueron un día
de invierno, sin avisar...
y yo no quise aceptarlo,
por miedo a la oscuridad.



IV

Volver a la fuente es
prescindir del ¨qué dirán¨,
y escribir aún sobre el agua
sin agobiarse jamás.

Porfiarle al paso del tiempo,
ser un granito de sal,
que el agua de lluvia rompe
con su punzón de cristal.


V

En resumen, vivir es
hacer poesía, sin más,
y aunque el silencio me abarque,
creer que vos siempre estás.

Y aunque la Sombra me invada
como un fuerte Leviatán,
y me pulsee con ganas
pensando que va a ganar;


VI

y aunque la Luna se eclipse,
o el Sol no quiera alumbrar,
y todos nos den la espalda
por darse vuelta... nomás...




en la Ermita de los Sueños
nunca dejo de rezar,
porque se muere ¡de un golpe!
el que deja de soñar.


















Porque se muere ¡de un golpe!

el que deja de soñar.

LIMPIEZA





Un rompecabezas precioso
al que le faltaban varias piezas.

Seis jaboncitos con forma de rosas
que perdieron totalmente su perfume.

Tres cargardores de teléfono
que hacía mucho tiempo se habían quedado sin sus teléfonos.

Dos joysticks rotos.

Un reloj sin pila ni arreglo.


Etc.



Todo a la basura, en menos que canta un gallo.

Estoy tratando de liberarme de las cosas que ya no tiene sentido guardar.


























Incluyéndote.







ANIVERSARIO...


I

El amor es un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

Es cizaña en el trigal,
nube oscura en cielos claros,
y ponzoña sin reparos
en el pobre corazón
que sufre la desazón
y paga el precio muy caro.


II

El amor es un jardín
de ¨nomeolvides¨ preciosas
que nacen entre las rosas
espinadas y hasta el fin

pelean solitas sin
lamentación ni asistencia,
contra el filo de la ausencia
que oscila como una espada
de Damocles oxidada
sobre su endeble existencia.


III

El amor es patrimonio
de pocos, es privilegio
de algunos y entraña un regio

tesoro. Es testimonio
digno del más grande encomio,
que al que lo porta embellece,
y blasón que se merece
los versos que se han escrito,
es el numen infinito
que lo que toca, enaltece.


IV

El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja.


Como a una perla preciada,
por el mismo Dios lustrada,
lo conservé en mi regazo,
y se murió entre tus brazos
aquella tarde perdida
de diciembre en que, sin vida,
el sol me anunció su ocaso.


V

El amores un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

21 DE DICIEMBRE DE 2012




















En fin, el reloj sonando,
el sol con el brillo idéntico,
la luz jugando en las hojas,
los dormidos limoneros,


dos gatos se van del patio
(los envidio a esos traviesos),
hay un pino muy orondo
con delirios navideños,


los papeles en la mesa
mezclados con libros viejos,
palabras improvisadas
que algún día serán versos,


una agenda ya prescripta,
aroma a café y pan negro.
Hay un teclado gastado
(gastado, como mis dedos…)


Sin novedad en el frente
ni cambio de rumbo cierto,
el mundo sigue su curso
con la autocracia del tiempo.


Los mayas leen los diarios
y se ríen en silencio,
las horas siguen su igual
camino de aburrimiento.


Nada ha cambiado, mi amor,
el mismo azul en el cielo,
y por no desentonar...


yo,  que te sigo queriendo.






























Y  (por no desentonar

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