Red Cultural Argentina - con SILVINA GRIMALDI BONIN

I La vida nos va llevar por delante sin piedades, y nunca vas a saber cómo fundiste mi sangre. La que al nacer, me fue dada como de rojos cristales, sin entusiasmo y tan fríos como los ríos polares. II La vida nos va a rodear en el final del combate, y va a exigir que rindamos nuestro batido estandarte, sin que vos hayas sabido cuánto te extraño en las tardes en que tu nombre sagrado y tu recuerdo me invaden. III El tiempo nos va a ganar (no nació el que a él le gane) con su lenta tiranía y su autocrático avance, y nunca vas a saber cuántas noches implacables mis dedos atolondrados te buscaron en el aire. IV La vida nos va a informar en dos enfrentadas calles, que ahí terminó el camino, que ya no abrirá otras calles, sin que vos hayas chequeado la alquimia de los mensajes que- como pude y a tientas- yo me empeñé en enviarte. V El tiempo nos va a dar vuelta la última página clave, en este libro de ...

I Volver a la fuente es escribir en soledad, con la ventana a la calle cerrada de par en par. Con los dedos en las teclas y los ojos sin nublar. Con la hoja en blanco perfecta dejándose fecundar. II Mil veces querer, poder, quedarse y recomenzar, aunque las piedras sean mármoles, y las voces no estén más. Aunque las flores sean sólo una nostalgia de azahar, y la arena de estas pistas un cementerio de mar. III Vital oxígeno es hacer versos sin pensar que la fragua está en los otros… porque los otros (no están). Porque se fueron un día de invierno, sin avisar... y yo no quise aceptarlo, por miedo a la oscuridad. IV Volver a la fuente es prescindir del ¨qué dirán¨, y escribir aún sobre el agua sin agobiarse jamás. Porfiarle al paso del tiempo, ser un granito de sal, que el agua de lluvia rompe con su punzón de cristal. V En resumen, vivir es hacer poesía, sin más, y aunque el silencio me abarque, creer que vos siempre estás....

I El amor es un cristal que se quiebra en forma insana si el destino lo profana, casi siempre para mal… Es cizaña en el trigal, nube oscura en cielos claros, y ponzoña sin reparos en el pobre corazón que sufre la desazón y paga el precio muy caro. II El amor no es la callada canción que sonó en tu voz, el amor no es ese dios silente diciendo nada. No es esa espina clavada en la carne malherida, no es este hueco sin vida, no esta muda palestra, no es tu vaciada respuesta esquivando mi embestida. III El amor es un jardín de ¨nomeolvides¨ preciosas que nacen entre las rosas espinadas y hasta el fin pelean solitas sin lamentación ni asistencia, contra el filo de la ausencia que oscila como una espada de Damocles oxidada sobre su endeble existencia. IV El amor es patrimonio de pocos, es privilegio de algunos y entraña un regio tesoro. Es testimonio digno del más grande encomio, que al que lo porta embellece, y blasón que se ...

En fin, el reloj sonando, el sol con el brillo idéntico, la luz jugando en las hojas,   los dormidos limoneros, dos gatos se van del patio (los envidio a esos traviesos), y hay un pino muy orondo jugando a que toca el cielo, los papeles en la mesa mezclados con libros viejos, palabras improvisadas que algún día serán versos, una agenda ya prescripta, aroma a café y pan negro. Hay un teclado gastado (gastado, como mis dedos…) Sin novedad en el frente ni cambio de rumbo cierto, el mundo sigue su curso con la autocracia del tiempo. Las Horas tejen los diarios y se ríen en silencio, las horas siguen su igual camino de aburrimiento. Nada ha cambiado, mi amor, el mismo azul en el cielo, y por no desentonar... yo,   que te sigo queriendo. Y   (por no desentonar...)

No volver sobre el paso. El camino correcto. El dolor en la entraña. La razón. Los recuerdos. Y las sábanas blancas serpenteando en el hielo. Y un volcán en la sangre que erupciona en silencio. El amor que no fue. Los amores que fueron. Un pedazo de vida en la luz de los muertos. Los espacios vacíos. Los porqué sin regreso. El mañana que insiste. La verdad. Los proyectos. Una flor que porfía. Una cara sin tiempo que me mira en las fotos, como en triste destierro. Y los nombres que nunca, que ya nunca volvieron. Una sombra. Es mi sombra que me oculta un secreto. Y la cara de Dios que no he visto. Ni veo. Que no sé si veré. Que no creo…no creo… Una ausencia. Las risas. Y los versos. Los versos. Y las lágrimas dulces. Y los versos. Los versos…

Habiendo agotado la instancia de la Navidad Habiendo escrito ya sobre el amor El desamor La manzana La mitología griega Los espejos/ los laberintos/ las espadas (El Maestro me perdone) La sangrienta luna de Quevedo (El Maestro me perdone) El Quijote Shakespeare Las golondrinas de Bécquer Los amaneceres / Los ocasos / La noche La frigidez La pasión La lluvia Etc. Sin el Fin del Mundo Sin más temas que tratar y sin vos mi tintero me mira muy preocupado...

Nacido de raíces majestuosas. Besado por la lluvia, azul bautismo. Del aurífero rayo el paroxismo en las tantas caricias generosas. De los nidos, sostén y albergador. De los frutos, airoso fundamento. Impertérrito adversario del viento. Carne tierna del hosco leñador. Bajo el hacha, sangrante vellocino sobre un manto de nácares verdosos, no lo lloren tus ojitos piadosos, no es posible conmutar el destino de ser balsa en naufragio, ser cruz, o en aquerenciada guitarra, luz…

I No te fíes de las damas con sonrisas carmesíes y sumisas… ¡No te fíes! Guardan rojos lanzallamas en los pliegues de sus camas (y a los principios dorados siguen fines chamuscados), y los héroes que se animan a tales guerras terminan como rendidos soldados. II Te harán los días más gratos con sus faros de neón, disfrazarán su león ronroneando como gatos; y entre placer y arrebatos, con tal derroche de piel, serás presa de Luzbel en un doméstico infierno, con doble castigo eterno por confiar de lleno en él. III Untarán tu pan con hiel de su lengua almibarada, pero en tu boca engañada sabrá a mermelada y miel. Serás el Rey de Babel, y en copas de agua pasada te harán beber de la Nada mezclada con tus desechos, en tu reinado maltrecho de corona simulada. IV Complacido y satisfecho, te sentirás propietario de tu propio carcelario, sin voz ni voto en el hecho, y con el mismo derecho, ...

Yo, con vos, germiné, eché tallo y raíces, y mis pétalos grises en purpúreos torné. La fugaz primavera me perdió entre tus labios, y borré los agravios de la cuita primera. ¡Tan precioso elixir el licor de tus besos…! que yo dije en un rezo: - Después de esto, morir. ¿Quién querría otra suerte que morir en tus brazos? (Se ha caído en pedazos, de la envidia, la Muerte) Y a sazones,   llegó del otoño el lamento, y su abrazo de viento con crueldad me arrasó. Se cayeron sin pausa los efímeros sayos y quedó sólo el tallo lloriqueando la causa. Flor desnuda y herida, espinada de instantes, cuyos falsos diamantes la vaciaron de vida… Pero tiene un consuelo que le espanta la sombra, porque ahora es alfombra, (edredón sobre el suelo) una alfombra preciosa que a tus pies, con delicia, les regala caricias de prodigio y de rosas. Es la vida azarosa como estrella que pasa, como el a...

Los espejos que cantan la verdad se silencian de la noche en el filo, y me esconden con extremo sigilo entre sombras de buena voluntad.   Viene el sueño a recordarme tu boca, luego el sol me va borrando tu huella y se ha muerto ya la última estrella cuando vuelvo a ser roca entre las rocas.   Y despierto y no te quiero y te olvido, ni contesto tus cartas, ni te nombro, y si leo tus versos no me asombro de que a causa de mí,   hayan nacido. Y atardece,   y la luz se disuelve, y hay un nombre, es tu nombre, que vuelve…

Bendito sea el papel que el amor nos conjurara, y tan sentida, y tan clara, la letra de ese papel. En deliciosa condena nuestros nombres se han unido porque el azar lo ha querido para aliviarnos la pena. Y si los libros al fuego quisieras echar un día… amor, tampoco podrías borrarme. No es sordo el ruego de mi voz sin voz que grita, y hay una marca en tu piel igual a la del papel, imborrable e infinita. Seré un recuerdo hecho verso en tu anaquel atestado, seré el más dulce pecado, seré calma ante lo adverso, azúcar en la amargura, lluvia fresca en el verano, y voy a darte la mano con un río de ternura cuando las sombras te quieran abrazar en soledad, seré sol, y voluntad, y magia, y vida, y quimera. Vas a poder contra todo, vas a poder contra mí, la guerra se gana así. Ya perdí…de cualquier modo… Pero no vas a animarte a destruir tantos versos, que con bien pagado esfuerzo yo me he empeñado en firmarte. Bendito sea el pap...

En vano pretender escribir El Poema, colonizar las hojas del DRAE, bosquejar otras palabras que no sean brazos, pedazos, fuego, ruego, suerte, muerte… En vano tratar de escaparme del corsé de la rima, no contar sílabas con los dedos sobre la mesa, versear sobre otros temas, desconectarme, garabatear sobre un papel, prescindir del teclado, (asdfg hjklñ asdfg hjkñ asdf hjklñ asdfg) fingir que no me importan algunas ausencias. En vano intentar cubrir el sol con la mano, no tapar el bosque con la rama, dormir más de seis horas, que el gato tenga gusto a liebre, esconder los turrones de almendra bajo siete llaves, no decir tantos gre gre para decir Gregorio, reemplazar por malta el café, imprimir poesía de avant-garde , olvidarte.

Llueve con gris desconsuelo y unos pulidos cristales (como si fueran puñales) se caen del cielo. La lluvia nos miente un tango y es decidora de cuitas con su nostalgia infinita de eximio rango. Nos mezcla el azúcar puro con las lágrimas de sal y el agua nos limpia el mal turbio y oscuro. La novia suspira en vano, los amantes se licencian, los amigos se aquerencian, tal como hermanos. Mis ojos, que te reflejan, nublándose bien a tono, niegan del sol el encono y no lo espejan. Daría lo que pidieras (de enumerarlo, me abstengo…) daría lo que no tengo, por que volvieras. Daría lo que pidieras (de enumerarlo, me abstengo…) daría lo que no tengo, por que volvieras.

Qué pretenden las fotos que detienen el tiempo, que se ufanan sin voz de quebrar el silencio, que sin ser como espadas te atraviesan el pecho, que sin ser como lava te acorralan con fuego. ¿A qué aspiran? ¿Qué buscan? ¿Perpetuar los recuerdos? ¿Desafiar al reloj? ¿Apelar un decreto? ¿Refutar la sentencia de un antiguo derecho que el pasado atesora? ¿Darle vida a un momento? Angelitos rebeldes, pedacitos de cielo, las imágenes bordan su destino de espejos. ¿Qué pretenden las fotos? ¿Boicotear los esfuerzos de borrar lo vivido, sin el nimio respeto? Un@ guarda una perla en el fondo de un verso, y se jacta de haber enterrado el secreto. Y se escapa a la calle como aliad@ del viento, y se miente el triunfo de matar un recuerdo… Y se empeñan las fotos con perfil de aguacero, con descaro divino, con embate de cierzo… en meternos la mano en el alma, en el cuerpo, y la sangre dormida acomete...

Se me escapan los versos como escapan las gotas de la lluvia entre el marco opulento de rosas, se me van las ideas, como las mariposas se me van de las manos, se me escurren las horas, se me vuela la vida, el reloj se me enoja, y se apuran, se apuran sus agujas filosas. Se me pone la piel como seda rugosa, se me escarcha la risa, se me ensancha la sombra, y me pierdo en tu nombre como en una riesgosa aventura sin tiempo de silencio y de olas. Se me escapan los versos, los poemas no asoman, me han negado su chispa de magnífica joya, (Y pensar que hace poco, florecían las trovas como en vastos jardines, como perlas preciosas…) Y me quedo sin voces, y me quedo sin trovas sin poder escribirte lo que mi alma atesora. Sin que el viento te lleve en la luz de sus hojas las antiguas promesas de este amor, que me honra. Pero no encuentro versos, los poemas no asoman, y me quedo sin voces, y me quedo tan sola… ...

Felicidad le dicen a la luz que centellea en los ojos de aquellos que regentean los sueños más bellos y nos ayudan a cargar la cruz. Los que nos quitan peso de la espalda, los que nos prestan la llave del cielo, los que nos corren el oscuro velo para inundarnos de chispas el alma. Duendes tangibles, estrellas fugaces, espuma breve que besa la roca y vuelve oro todo lo que toca con su atributo de ángeles vivaces. Como burbujas que el viento desplaza, nos acarician, y la vida pasa …

He sido lluvia, relámpago, tsunami, río revuelto, lago tranquilo, charquito, oasis, cascada,  hielo, espigas rotas, maizal, girasoles avarientos de blanqui-aurífera luz, cizaña cortada al sesgo, y he sido luna de junio, estrella fugaz, deseo, pulsar lejano y antiguo, azul y expectante véspero, bosque profundo y oscuro, valle claro y somnoliento, jardín de pleno verano, rama desnuda de invierno. También fui brasa, volcán, descarga iracunda, fuego, nube, tormenta, arco iris, caricia breve del viento, y con el sol por testigo: pobre rocío en el suelo arrinconado en tu puerta como un perrito con miedo. Y después de tanto andar, y después de tanto esfuerzo, a pesar de tantos cambios,   a pesar de tanto tiempo, no sé si Dios va a mostrarme en algún divino sueño, o el Diablo – que no es tan malo…- me va a contar el secreto   que vos me tenés vedado, por el que diera mi Reino… ...