Siento la
tinta con cierta flojera
/y eso
que tiro para no aflojar…/
¿será el
papel que se empezó a cansar?
¿será la
pluma desgastada entera?
Siento
que escribo, que escribo y no marca,
que el
sentimiento se va diluyendo,
por ende,
el verso se va desluciendo.
¿Será un
boicot de sombras que lo enmarcan?
Este
soneto, por ejemplo, vano,
que a
nadie importa y no verá la gloria,
¿será un
recuerdo digno a tu memoria?
¿o una
elegía de mi propia mano?
A un
pobre amor vaciado de esperanza,
las
condolencias en verso, ¿le alcanzan…?
