ALEA IACTA EST

Con la misma ilusión de las gaviotas

en el vuelo ambicioso hacia el calor,
le escapamos al frío y al temor
de la Muerte con nuestras alas rotas.
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Dos agujas nos mienten y la arena
del reloj se desangra sin sosiego
desoyendo el espíritu del ruego
que no logra aplazar nuestra condena.
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Con el peso del tiempo sobre el lomo,
con el fiel exigido y vacilando,
con el alma en un hilo y tropezando
con puñales y piedras, sólo somos
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de un minuto sublime, propietarios,
de un infierno o de un cielo. Será nuestra
la elección de ganar en la palestra
o de ser los actores secundarios.
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En el aire lanzadas, somos flechas,
pura espuma en la ola, un flash, un sueño.
Y de nada incesante somos dueños,
somos brillo fugaz, somos dos fechas.
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Y en el margen que queda de utopía,
en la línea invisible, en la cornisa,
en el paso del fuego a la ceniza:
somos todos un poco de poesía.
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Y si acaso (unívoco y sincero)
fuera este mi último poema,
desafiando prejuicios y anatemas,
te diría en voz alta que Te Quiero,
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< pero no creo
que éste sea mi último poema,
así que mejor me callo la boca
y no te lo digo... >

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