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DE AMORES ETERNOS Y OTROS PRODIGIOS...















Cierta historia...- cuenta una leyenda-
le devuelve esperanzas perdidas,
tanto al Ser que sigue en esta Vida
como a aquél que traspuso la Senda;

y el Amor ve a la Muerte burlada,
más allá de la última estocada.







I

Recibió doce flores de humo
con los pétalos hechos jirones,
imitando nubes a montones
con la informe sustancia del grumo.

Las miró como quien mira el cielo
sin mover las pupilas del suelo.


II

Decidió que el florero pequeño,
que afirmado en el mármol lucía,
con agrado las conservaría
en su linfa teñida de ensueño

(como el agua de un río sin tiempo
y de pronto corromperse, exento).


III

Se alegró con los recuerdos bellos
de su amor, los que el perverso Olvido
no ha borrado porque no ha podido
deshacer. Nadie puede con ellos...

Y sintió ese beso enamorado
de aquel hombre que dejara el ramo.


IV

Lo dispuso en la mesa invisible
que cubría un mantelito gris,
recorrió con sus yemas, feliz,
cada rosa fría e intangible;

y con una imposible sonrisa
dio las gracias, sin voz y sin prisa.







Esta historia- cuenta una leyenda-
le devuelve esperanzas perdidas,
tanto al Ser que sigue en esta Vida
como a aquél que ya cruzó la senda;

el Amor ve a la Muerte burlada,
más allá de la última estocada.




Y la escena, (cambian los actores…),
se repite con mágico aserto
en el Mundo de todos los Muertos,
cada vez que alguien les lleva flores.









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POEMA REDUNDANTE

¨Es mejor ser rey de tu silencio, que esclavo de tus palabras¨ William Shakespeare Mule City,  25 de junio de 1612 ______________________  I ¿Qué más debiera decir que ya no te hubiera dicho? ¿Qué más podría escribir que todo lo que te he escrito…? ¿...? Va casi un lustro, y es claro que no se ha inventado el río capaz de apagar el fuego, cuando ese fuego es divino. Que no hay tormenta ni obstáculo, pantano, muralla, sismo que logre desenraizar la fibra de este amor mío. Un árbol que mal nació intrincado y retorcido, no siempre amaina su fuerza por haber errado el tino; al contrario, más se prende, multiplicando los bríos y extendiendo sus raíces a niveles infinitos. II ¿Qué más debiera decir que ya no te hubiera dicho? ¿Qué podría sorprenderte…? ¡Con todo lo que te he escrito! ¿...? No he escatimado recursos, imágenes, cartas,  libros, sitios web, redes sociales, para mostrarte con signos, mi franca moción de entrega, mi volcán de desatinos, mi corazón en bandeja, mi vendaval

UNA EXCEPCIÓN

  Yo que a nadie denuncio. Yo que no rezo. Que no pongo las manos en el fuego. . Yo que en nada milito. Yo que no apuesto ni vida ni tesoros a ningún credo. . Yo que marcho en contrario a los supuestos. Yo que hago apología del desacierto. . Que en la lid de los héroes no aspiro a un puesto. Que si veo Molinos no los enfrento. . Que en las tierras del justo no hago cimientos. Y que olvido las líneas del padrenuestro. . Yo que escondo la mano. Y no doy el ejemplo. Y no impugno ni afirmo. Y no corro, ¡vuelo! . Que abandono en mitad de la guerra a mi ejército. Y que niego tres veces, como Pedro. . Que trafico emociones a sobreprecio. Que jamás me pronuncio ni me juego. . Que no tengo bandera. Ni conciencia. Ni méritos. Pongo el dedo en los clavos y no creo. . ¿ Y si juro que sumo ? ¡ Resto ! . ¿ Y si digo que voy ? ¡ Vengo ! . . Yo, vacía de gracia. Yo que no intento modificar el mundo, ni protegerlo, . . hubiera dado todo 《lo que no tengo》 por oír(te) decir(me) Te quiero. . . . . . . . .