AULA MAGNA Prof. SILVINA GRIMALDI BONIN

¨Detenerse es morir y el viento lo sabe. ¨ Francisca Ossandón I Detenerse y morir son idéntica cosa. Ossandón lo escribía con su letra preciosa. Y que ¨el viento lo sabe¨, lo sabemos. Se nota cuando calla en las tardes que el calor nos sofoca, cuando duerme su nana en lo azul de las olas, cuando aquieta en un trazo el perfil de las hojas. II Sin embargo yo estuve bien anclada en tu boca por más años que risas, con más llanto que rosas… Y me fui acostumbrando al buril de la roca, al dolor del silencio, al correr de las horas. Y en el dulce letargo de este amor cuenta gotas, yo morí por un rato en tu edénica sombra. Y fue vida en la muerte, y fue aroma de rosas, y fue un gozo abrazarte con mis dos alas rotas. III Pero al fin, me alejé… (como el mar de la costa) con delirios de versos, con desdén de gaviota, dibujando en el aire un camino de alforzas, inventándome apuros, sopesando derrotas. IV Y hoy... si miro hacia vos...

He soñado a mi padre anoche, tarde. Lo he soñado llorando. Fue muy triste. No pregunto por qué. La pena existe cuando el sueño acomete, y es cobarde. Sin embargo, al rayar el sol temprano, lo volví a distinguir en el chispeo de otros ojos, un dulce pavoneo de pupilas, de azúcar en la mano despojada. La vida se disuelve entre lágrimas, luces y sonrisas, y no hay muerto perdido en sus cenizas que no torne a brillar. Mi padre vuelve con un eco de luz ( y en otros ojos...) a salvarme del mar de los despojos.

La chismosa. Quiebra el aire con su voz, y lo quiebra todo el día… Si a veces parecería que si no hablara de vos, -y sin la venia de Dios- de aquél, de éste, de todos, siempre y hasta por los codos, no puede hacer otra cosa. La chismosa. Con vida ajena se ensaña por nunca mirarse a sí, y se va metiendo así con lento paso de araña, sacudiendo su guadaña sobre todas las cervices sin respetar directrices, y de forma vergonzosa. La chismosa. Tiene una lengua tan larga que de bufanda la usa, y sin la menor excusa (pues culpa alguna la embarga) transporta pesada carga que al cuello le da seis vueltas de lengua pura y resuelta a dar cháchara latosa. La chismosa. Se cuida de no morderse por no sufrir en su seno el implacable veneno que destila sin caerse, pues no deja de meterse con el mundo conocido, que con nombre y apellido la sufre por peligrosa. La chismosa. ¿Quién va juzgando mis pasos sin los suyos vigilar? ¿Quién se anima a sentenciar sin juicio previo en los casos? ¿Quién, a lo Judas,...

SONETO INTEMPORAL ¿Ves esa rosa? Esa rosa nueva que se complace en mostrar su hermosura, que está ufanada en exhibir tersura y entre el común de las flores se eleva. ¿Sabrá su roja Majestad que el viento, el sol, el frío y el tiempo invencible destrozará su belleza increíble sin la menor piedad ni miramiento? Y que algún día, fortuito e incierto, será tan sólo el recuerdo invisible de un esencial arquetipo intangible, como nosotros (como cada muerto). Lo que es precioso, aunque desaparece, en atributo, siempre permanece.

Cuando dos placas tectónicas chocan dentro de uno mismo, los dolores son implacables, son devastadores, y al corazón desvencijado enfocan. Lo que ¨quisiera¨ y lo que ¨debo hacer¨, contra lo que ¨es¨, indefectiblemente, nos hacen ver abrumadoramente que está en nosotros el otro a vencer. Y en ese duelo de espejos sangrientos, va la razón primera, a paso fuerte, y el corazón llorándose la suerte sobre un herido mar de sentimientos. Hace una V en el camino la Vida, y nos empuja a encontrar la salida…

Una rosa en la nieve una lluvia en verano el sol tibio de junio mariposa en la mano como el faro en la sombra o el mar quieto de mayo o un chispeo de luna en la cama jugando adelanto de cielo paraíso prestado una lágrima dulce en las piedras chocando como el nido que tiembla escondido en el árbol como el último y roto y rendido soldado, como un grito sin voz como un vuelo de pájaros lo mejor de mi vida fue morir en tus brazos adelanto de cielo paraíso prestado

I Volver a la fuente es escribir en soledad, con la ventana a la calle cerrada de par en par. Con los dedos en las teclas y los ojos sin nublar. Con la hoja en blanco perfecta dejándose fecundar. II Mil veces querer, poder, quedarse y recomenzar, aunque las piedras sean mármoles, y las voces no estén más. Aunque las flores sean sólo una nostalgia de azahar, y la arena de estas pistas un cementerio de mar. III Vital oxígeno es hacer versos sin pensar que la fragua está en los otros… porque los otros (no están). Porque se fueron un día de invierno, sin avisar... y yo no quise aceptarlo, por miedo a la oscuridad. IV Volver a la fuente es prescindir del ¨qué dirán¨, y escribir aún sobre el agua sin agobiarse jamás. Porfiarle al paso del tiempo, ser un granito de sal, que el agua de lluvia rompe con su punzón de cristal. V En resumen, vivir es hacer poesía, sin más, y aunque el silencio me abarque, creer que vos siempre estás. Y aunque la Sombra me invada como un fuerte Leviatán, y me pulse...

Un rompecabezas precioso al que le faltaban varias piezas. Seis jaboncitos con forma de rosas que perdieron totalmente su perfume. Tres cargardores de teléfono que hacía mucho tiempo se habían quedado sin sus teléfonos. Dos joysticks rotos. Un reloj sin pila ni arreglo. Etc. Todo a la basura, en menos que canta un gallo. Estoy tratando de liberarme de las cosas que ya no tiene sentido guardar. Incluyéndote.

I El amor es un cristal que se quiebra en forma insana si el destino lo profana, casi siempre para mal… Es cizaña en el trigal, nube oscura en cielos claros, y ponzoña sin reparos en el pobre corazón que sufre la desazón y paga el precio muy caro. II El amor es un jardín de ¨nomeolvides¨ preciosas que nacen entre las rosas espinadas y hasta el fin pelean solitas sin lamentación ni asistencia, contra el filo de la ausencia que oscila como una espada de Damocles oxidada sobre su endeble existencia. III El amor es patrimonio de pocos, es privilegio de algunos y entraña un regio tesoro. Es testimonio digno del más grande encomio, que al que lo porta embellece, y blasón que se merece los versos que se han escrito, es el numen infinito que lo que toca, enaltece. IV El amor es una hoja abandonada sin tiento, débil juguete del viento que casi todo despoja. Como a una perla preciada, por el mismo Dios lustrada, lo conservé en mi regazo, y se murió entre tus brazos aquella tarde perdida de dicie...

En fin, el reloj sonando, el sol con el brillo idéntico, la luz jugando en las hojas, los dormidos limoneros, dos gatos se van del patio (los envidio a esos traviesos), hay un pino muy orondo con delirios navideños, los papeles en la mesa mezclados con libros viejos, palabras improvisadas que algún día serán versos, una agenda ya prescripta, aroma a café y pan negro. Hay un teclado gastado (gastado, como mis dedos…) Sin novedad en el frente ni cambio de rumbo cierto, el mundo sigue su curso con la autocracia del tiempo. Los mayas leen los diarios y se ríen en silencio, las horas siguen su igual camino de aburrimiento. Nada ha cambiado, mi amor, el mismo azul en el cielo, y por no desentonar... yo,  que te sigo queriendo. Y  (por no desentonar

SONETO en honor a LAS MUSAS... Cuando el Amor se instala en la Poesía, no es del Autor el mérito del verso, aunque sabemos que todo el esfuerzo es de su pluma bañada en porfía. Pero la tinta que le da osadía, es la del Otro, del que no se ve: la inspiración, el motivo, la fe, la íntima causa y la extrema energía. Nadie sabrá jamás de co-autoría, porque celoso es de firma el Poeta, pero en la otra rúbrica secreta guarda el Poema toda su hidalguía; y como el hombre (que es gracia de Dios) se multiplica por obra de dos…

I No suelo estar del todo convencida: que las mentiras tienen patas cortas, de que la soga, si abusás, se corta, y de que el Tiempo cure las heridas. No es cierto (lo he comprobado…) que edificar sobre la piedra augure el bienestar ansiado y te asegure que cierzo y mar no rompan el vallado. II No es cierto, y aquí lo digo, que con los años se borra la huella de tantos daños que te hicieron mella mientras marchando, hiciste camino. No es cierto (prueba he tenido…) que el agua endulza el llanto derramado, que Dios devuelve lo que te han quitado y crucifica el miedo que has parido. III No es cierto, doy fe y ¡suscribo! que al corazón que ha sido atravesado por el dulzón veneno arrebatado de la maldita flecha de Cupido, lo salve el lazo etéreo de la Suerte, lo sane el brazo férreo del Olvido, o el oportuno gesto de un Latido, antes del paso firme de la Muerte. IV No adhiero al dicho de que existen rumbos que garanticen algo en estas pistas, ...

Nunca me había pasado antes... suponer que había un espejo, en donde estaban tus ojos.

I Con el alma en una mano y en la otra, una tristeza, avancé por el desierto superpoblado de penas. Me fui sin irme, Dios sabe que ninguno se dio cuenta, y andan creyendo que estoy, los pocos que me rodean. II Me fui de mis desazones como quién a todos deja boquiabiertos y pensando: ¿ Qué anda pasando con ésta…? De todos modos sospecho que por momentos… sospechan… que yo ya vivo muy lejos, aunque me tengan muy cerca. III Volví a Macondo una tarde, y no quería en la siesta, pasar por su casa fría ni por sus muros de piedra. Y sin embargo, en silencio, dejé otro libro en su puerta, como un acto de justicia para esos pobres poemas. Ya Cardenal escribió... que la poesía se gesta para un ¨otro¨, y que ese otro, en general, no se entera. IV Caminé a ritmo bien firme, con la mirada reseca, y vi borrarse a mi paso el rastro de toda huella. Dejé un amor en la esquina, un vacío en la vereda, un dolor en varios versos y una bro...

;) El verso libre, breve y disparado con buen calibre, tiene el alto impacto de seducir al lector en el acto y de obtener el éxito deseado. Porque el contexto del tiempo lo intima a que los textos suenen acotados, que se rescindan los viejos tratados y que prescindan de metro y de rima. No obstante… vive un alma por aquí que cuenta sílabas y mide acentos, poniendo fe, lealtad y sentimientos, muy convencida de expresarse así. Y en su porfía de cumplir dictados, comete el más feliz de los pecados.

I Como en un juego de vida, Mamushkas de fría cera, desentrañando lo oculto, o esperando una sorpresa;  como andar sobre un teclado dando calor a mis yemas, así de perverso y bello es ir detrás de tus huellas. II Las paridas por Zagorsk. Son gemas dentro de gemas. Las acarician mis dedos para quitar la primera. Mi corazón, dando un vuelco, ya late por la que espera. Y vuelvo a intentar mil veces, con infinita paciencia. III Despojadas de misterios una a una, se revelan. Y en el silencio, las miro con la esperanza deshecha. Sus expresiones antiguas cubren mis ojos de arena. Y el vacío, de mis ansias, impiadoso se apodera. IV Como lo vacuo de algunos amores, la vana espera de una palabra, de un beso…   va socavando mis fuerzas.  Se han agotado las chances, me he rodeado de muñecas, no encontré l...

Se fue, y sentí una pena extraña, una especie de burbuja de tristeza inundándome la sangre sin sorpresa, y sellando su recuerdo hasta la entraña. Su paso, les confieso, no fue en vano, la marca de su abrazo, su memoria, refleja un volantazo, que en mi historia no deja de hacer surco en suelo llano. Al irse, su analecta desgajada dejó mi piel sin miel, sin sol, sin fuego, y toca en su confín, por fin, el suelo mi sueño, que en las nubes habitaba. Soy cuño de pasión desdibujada, ventisca, bruma, arena insustancial, que aún entre sus lágrimas de sal, prioriza amar… sin haber sido amada. Aquel amor... ¿haré mal en decirlo? que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo. ¿Haré mal en decirlo...? que aunque se ha ido, fue hermoso concebirlo...

PARIRÁS Y ESCRIBIRÁS (todo con dolor...) Autora: NOEMÍ GRANIOSSA (Ravenna, c. 8 de marzo de 1264- Florencia, 28 de diciembre de 1334) también conocida popularmente bajo el seudónimo de ¨L´Aspirinetta¨ fue una POETA ITALIANA, famosa por sus obras fundamentales de la transición del pensamiento medieval al renacentista; y considerada además, fundadora y cultora del revolucionario (y vigente hasta la actualidad) ¨MÉTODO DE SOMATIZACIÓN POÉTICA¨. ( ... ¿ lo queeeeé ? ) Este movimiento de ¨medicina alternativa¨ constituyó una innovadora terapia para el tratamiento de las migrañas crónicas, víctima de las cuáles resultó la reconocida escritora desde su temprana adolescencia, cuya sintomatología se vio altamente agravada al atravesar la barrera de los cuarenta años... (:O), respondiendo a supuestos disturbios afectivos, pocos glóbulos rojos y alteraciones hormonales. Duramente abatida por ...

I Enamorado de los textos breves, de la novela histórica, del cuento, de las noticias alborotadoras, de la delicia temporal del juego; de las imágenes, de los sonidos, de los discursos hijos del estruendo, del brillo efímero, de lo vacío, del ¨no me jodas¨, de ¨los copio y pego¨, avanza el Mundo en bacanal carrera con menos letras en su derrotero, por un extraño puente discursivo que cada vez está diciendo menos. II Yo me pregunto con melancolía en qué lugar se morirán los versos que va gestando la Madre Poesía en estos tan controversiales tiempos. Y en todo caso, si es que no se mueren... ¿en qué anaqueles llenos de silencio, se dormirán los miles de poemas que yo he firmado a corazón abierto? III Guardo esperanza de que al menos vos, en contra todo costumbrismo impuesto, de vez en cuando vuelvas a sus páginas amarillentas de papeles viejos. Porque no pueden robarme la fe de...

I Ni el sol presiente que su antorcha es vida, ni el viento advierte que impulsa a la arena; y hasta la activa savia pulsa ajena ante el milagro azul de las glicinas. II La nieve ignora que la primavera deshilará su faz delicuescente, como no sabe el núcleo incandescente de los volcanes, que arderá su esfera. III Las cosas pasan, no siempre hay razones que se nos muestren claras y seguras. A veces nunca encontramos las puras y originarias causas. Son cuestiones que rotulamos de ¨azar¨ o ¨destino¨, o voluntad que baja del Eterno, o de maldad conque en el rojo Infierno, nos van marcando de a poco el camino. IV Amarte así, sin límites, sin nombre, sin fundamento, juicio ni sentido, sin un atisbo de haberlo querido, y por encima de todos los hombres… ¿ Será un milagro, un hecho de excepción, una fortuna, una casualidad, un caso grave de anormalidad o el resultante de una maldición? ¿Conspir...

Abril, 1616 Un nácar lago sutil besa el rostro cincelado de Julieta, y no es su amado la causa de tal sufrir. Es un veintitrés de abril y al hacedor de su historia, llora en su honor y memoria; Romeo en trova febril lo ha coronado de gloria (con su lírica más bella…) Teseo ve a su doncella en el sueño shakespeariano de una noche de verano que irisa un broche de estrellas. Se inmortalizan las huellas con la poesía que infiere (y en cuyas letras trasunta) ¨que el que nace el día que muere, no puede morirse nunca¨. (La nieve, precede al brote …) Y… ¿ qué hiere a Don Quijote, si no agrede a los molinos? ¿Será ese gesto mohíno fugaz arresto de pena, añorando a Dulcinea, dando en su yelmo partido? - ¡Vea el crespón, Rocinante! -gruñe Sancho en el redil- ocurre que es mes de abril, y honra a Miguel de Cervantes Un nácar lago sutil eterniza el mes de Abril. Se inmortali...

Hoy nos ocuparemos de la bella TURRÍSIME (en griego antiguo: Tφροδίτη) que en la mitología griega, es la deidad de la poesía con rima, hija de ZEUS y la hermosa mortal RAPIDÍTES. TURRÍSIME surge de un manchón (bastante grande...) de tinta que se le tumbara a ZEUS arriba de la cama, mientras estaba firmando decretos olímpicos con RAPIDÍTES, en una escena de celos en la que su legítima esposa HERA, entrara ¨de sopetón¨ en el dormitorio, y le tirara con una olla de oro y plata, al divino marido, acertándole justo en el medio de la cabeza, celosa y furibunda por (otra) de sus infidelidades. El equivalente romano de TURRÍSIME, es la diosa TURRIS. De las 2.506 obras escritas por esta famosa lírica, sólo se ha encontrado (1) una ¨ELEGÍA¨ no muy académica, dedicada al amor de su vida, el célebre poeta griego PAPARULÓN, cuyo argumento de lamentaciones gira en torno a que el indiferente caballero no la ¨ELEGÍA y no la ELEGÍA…¨ ...

I Me he quedado sin conejos dentro esta oscura galera, y de mi vara mojada no sale más una estrella. Acá te dejo mi capa de maga (entró en decadencia...) y borroneado, también, mi gris oropel de letras.  II Esta noche te perdí, aunque –por dentro- bien sepa, que nunca jamás te tuve, pero igual, valga esta queja.  Me sirve de excusa el verso, un poquito me consuela, me deshilacha la culpa, y me dora la tristeza.  III No son menores los sueños cuando una se despierta, al contrario, cobran brillo, y pasan a ser quimeras. En un cajón de recuerdos poné mi nombre, siquiera, y no me cubras de gloria, pero tampoco me pierdas en el baúl del Olvido, bajo una alfombra de piedras, mezclada como una sombra entre el silencio sin tregua. IV Esta noche te perdí. Ojalá que alguna estrella te recuer...

I Te parecés a mi espejo. Te movés si yo me muevo, si miro, no hay nada nuevo y te vaciás si me alejo. Te enfrento y no sorprendés, solo hablás si yo te hablo y cara a cara al retablo, hacemos todo al revés. Carajo, te parecés… sos pulido, transparente, cauteloso y reticente de la cabeza a los pies. II Te parecés a mi espejo espiando en mi dormitorio como un fantasma en velorio, jugando con mi reflejo. Y aunque trato de empañarte con mi aliento de volcán, como llegaron, se van mis húmedas huellas. Parte de mí se quedó atrapada en tu cristal silencioso, cuyo juego misterioso es una dulce emboscada. III Te parecés a mi espejo… Estoy dentro, pero afuera, y una invisible barrera nos mantiene cerca y lejos. No puedo dejar de verte, me conformo con mirarte resignada a no olvidarte y a tenerte sin tenerte. IV Te parecés a mi espejo, si no te encaro no existo, a tu atra...

Fulminé las margaritas. De tantas que he deshojado, a crecer han renunciado para siempre, pobrecitas... Las entiendo. ¿ A quién no irrita ? que veinte veces por hora te pregunte una señora si un tipo la quiere o no. Lo mismo hubiera hecho yo, que las ¡pobres margaritas...! =D _________________________________ _________________________________ Estimada esteeee...¿? a ver... bue, Poeta: ____________________ --------------------------------Sirva la presente para solicitarle tenga a bien arbitrar medios más fehacientes para satisfacer sus múltiples dudas afectivas y/o pasionales y/o existenciales, (por ejemplo: pregúntele al tipo y déjese de jorobarnos, m´hijita...), en virtud de que en los últimos cuatro (4) años se ha constatado una baja alarmante en el número y calidad de los ejemplares de nuestra especie. ---------------------------------Una exhaustiva investigación de la no tan confiable O.N.G : ¨AF.A.LA.M¨(Afloja...