AULA MAGNA Prof. SILVINA GRIMALDI BONIN

I Hay un reino. No es La Meca ni Macondo, ni el Olimpo, ni el Edén de un dios histrión, ni la Atlántida perdida en lo más hondo, en el fondo de los mares de Platón. Ese sitio no figura en ningún mapa y del más fino radar, también se escapa. II Hay un reino. No es la Tierra Prometida, ni la Torre de Babel, ni Ciudad Gótica, ni el Infierno imaginado en esta vida por el Dante y su divina pluma utópica. Esa isla nunca juega en los Mundiales, y no tiene voz ni voto universales. III Ese pueblo no es el mítico paraje donde Borges vio nacer al Inmortal, ni tampoco es el jardín donde el linaje de Chuang-Tzu soñó su duda existencial. En sus piedras no está el fuego ni está el brillo, donde Tolkien derritió por fin su anillo. IV Esa playa, con los vientos a favor, fue el lugar donde jactados de osadía, sobre arena, como tigre y gladiador, nos cruzamos en combate, vida mía… Esa isla fue una lid muy reserva...

Como los tigres blancos que se miran ratificando que cifran la especie, suscribo al pie y admiro que se aprecie la Ley Primaria en que estos versos giran. Como los tigres, dije, que temieron ya no encontrar de sí más ejemplares, este rincón demuestra que hay lugares donde rimar importa. Los que fueron iniciadores de tan noble usanza, (las primigenias plumas) quizás lean sobre estas hojas y entrelíneas vean que ¨mientras haya rima hay esperanza¨ . Lograr que siga siendo algo que ha sido, es desafiar las reglas del Olvido.

A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Jorge Luis Borges ENCRUCIJADA POÉTICA Pensar que era imposible fue un error, quizás porque creerlo era más fácil que andar por el sendero menos fácil temiendo cometer un peor error. Pero ahora que metió el dedo en los clavos, sus pies van caminando sobre rocas que hieren como hieren esas rocas forjadas con esquirlas y con clavos. Entonces, hoy la enorme encrucijada discurre en un vaivén dubitativo, que ya no puede ser dubitativo, forzando a resolver la encrucijada. Saber qué ocurrirá es cuestión de tiempo… se ha dado vuelta un cruel reloj de arena que cuando se vacíe de esa arena, hará que ella comprenda que ya es tiempo… Y así, la vida va a extender los brazos y va a rodearla al fin con su destino, mostrando que no existe otro destino que no sea morir entre sus brazos. El map...

Le ladró cuarenta noches a la Luna, y logró que Él ¡por fin! la hiciera entrar. En la cama le hizo un hueco (pa ´empezar), -cualquier bestia se entusiasma, si la acunan- . Se durmió después de ser muy cariñosa, de lamerle las dos palmas sin reparo, sacudiéndole la cola con descaro y ofrendándole tibieza generosa. Pero Él abrió la puerta muy temprano y la echó de un empujón del cuchitril, sin poder evitar que … ¡la muy vil! le arrancara cuatro dedos de una mano. Pensá bien, corazón, sería suicida pretender extirparme de tu vida.

I Para que vos me veas, he mezclado muchas gotas de mi propia sangre y mis propias lágrimas con el río de tinta de estos versos heridos. II Para que vos me toques, he inventado una especie de sombra traviesa con forma de loba que se pone a jugar en tu cama con vos y con ella y con otra y con otras y con otras… (ya no importa con quién o con quiénes, con quién o con cuántas…) III Para que vos me sientas, he dotado a mis pobres palabras desnudas con sabores peligrosamente dulces. IV Para que no te escapes, he tejido un profuso laberinto invisible con imanes formando exquisitas filigranas. Y hasta ahora, zafaste... ¡Cómo venís zafando lindo, che…! Pero me temo, amor mío, que ni Zeus ni el resto del equipo Olímpico vayan a estar siempre de tu lado... y más temprano que tarde, es posible que no cuentes con la misma suerte de Ulises… Ay, ay, ay, ay, ya vas a volver con la cóncav...

I Yo, que fui Sangre con Bridas en un pasado sereno, y Espada Fría impiadosa en años que antecedieron. Yo que fui un Ángel sin Alas en el redil del infierno, y tu espía mal pagada bajo la forma de un Perro, y una Rastrera Serpiente en no me acuerdo qué tiempo después de haber sido Fruto sobre un manzano incorrecto, II Yo, que fui Gato Encerrado por un guardián traicionero y cuando pude escapar… vos te fuiste, amor, bien lejos, hoy lamo el cuerpo de un río con forma de Sauce Viejo, mientras vos sos Agua Helada que se me escapa sin miedo.  Y yo…  te acaricio a veces cuando querés, en silencio; y si no querés, destrozo sobre las piedras mis miembros. Yo, que con tanta raíz crecida en oscuro suelo, me velé sin un testigo ¡ y asistí a mi propio entierro !, voy engarzando palabras porque otra cosa, no puedo, sabiendo que en un mañana de ancho mar y de ancho cielo,  voy a ser Pájaro Libr...

El SÍNDROME DEL MIEMBRO FANTASMA  es la percepción de sensaciones de que un miembro amputado todavía está conectado al cuerpo y está funcionando con el resto de éste... Vos no estás. Ya no estás, y sin embargo, tengo plena convicción de que te toco, (no te miento) me parece que te toco a pesar de lo real de este letargo. No es un acto de cordura, me hago cargo, y declaro en este verso medio loco, que no estás, que ya no estás, y sin embargo, yo te busco entre las sombras y te toco… Interpreto que será porque no puedo Aceptar que me dejaste, que te fuiste sin siquiera confesar que me quisiste o gritándome que no; y en este enredo de ignorancia y confusión no encuentro un poco de consuelo que endulce el trago amargo porque sé que ya  no estás… y sin embargo… yo te busco entre las sombras, y te toco.

Se le durmió entre los brazos de a poco, como se queda dormido el sol en los anchos pasillos de las veredas. Ella tardó cien mil lágrimas y un despecho en darse cuenta. Y lo contó bellaqueando a pocos… y a duras penas. Se le durmió para siempre con una mansa tibieza, con un reflejo de otoño, con un perfil de hoja seca. Se le durmió sin palabras, sin un ¨por qué¨, sin protestas, acurrucándose lento en el colchón de sus piernas. Ella intentó despertarlo con el compás de un poema, pero el ¨tan tan¨ repetido se diluyó entre las piedras. (Cualquier tañido que nace  pero no encuentra respuesta, se pierde mientras avanza sin importar cómo empieza…) Dios sabe cuánto ella quiso desentrañar la manera para que el propio dolor también –así- se durmiera, pero las penas no ceden tan fácil… ¡son más arteras! y a veces, es para siempre que permanecen despiertas.   Tu Amor se durmió en sus brazos,  ¡y no ...

I Los que escribimos poesía (por ley de No Sé qué Juez…) deberíamos tal vez expresar nuestra porfía, nuestros volcanes internos, nuestros amores reales, nuestros puros ideales, nuestro Cielo, nuestro Infierno, y todo lo que nos pasa en un nivel personal, intimísimo, venal y adentro de nuestra casa. II Si quizás fueran relatos o cuentos nuestras hechuras, no habría meta-lecturas ni sospecha de arrebatos. Porque el poeta, parece que estuviera conminado a mostrar ese costado emocional que se cuece entre amor y desazones, dando siempre al corazón un lugar de distinción inundado de ilusiones. Pero no… hay ocasiones en las que UN@ desea que a SU LECTOR lo posea un propio alud de emociones, que se espeje en el poema desconectando al autor del mensaje turbador que lo refleja y lo quema… Ergo, sirvan estas líneas para aclarar que en los versos habitan casos diversos (que no admiten en...

I Yo, que he sido en otro vientre concebida, con un mal Correcaminos en mi esencia, que parezco una Ferrari en decadencia y que voy a DosCincuenta (250) por la vida. II Yo, que nunca me detuve en el camino para ver, reflexionar, reconcentrarme, sin pensar en no volver a equivocarme y porfiando peor que mula a mi Destino. III Yo, que sin ningún problema te he tapado con mi torpe desventura color rosa, inundándote de anécdotas ripiosas y confiándote mi dato más preciado. IV Yo, que, siendo militante del Realismo, vivo ahogándome en un charco de dos gotas, yo que nunca pisé firme con mis botas y soy fiel a la Legión del Fatalismo. V Yo, que bien podría ser tu lado inverso, el opuesto, el otro polo, tu otra cara, vengo acá con esta gesta pobre y clara a decirte que no tengo más que un verso para abrir de par en par, por vos, el cielo, inventar un arco iris de entrecasa, o hilvanar un repetido ¨- Todo pasa…¨ , gene...

Yo,  que en el medio de un recuerdo vago, fui en tu arenal un haz de luna rubia, turbión del norte, peste, lava, lluvia, tsunami, río incontinente, lago, espejo y risas, sábanas de fuego, un huracán de letras sin sentido, un nombre en vano que escribió el Olvido, una estadística inútil ego, el vino, el pan que fue recién horneado, la miel, la sal curando el mal de un día, y el arquetipo fiel de la porfía que habita un punto ciego del Pasado… quiebro esa ley transmigratoria oscura, para ser hoy en vos, la Nada pura.

Si el transcurrir impiadoso del tiempo me concediera que todo lo que fue Amor en desamor se convierta, si la risa muta en llanto, si la dicha torna en pena, o nace un gris descampado donde ayer fue buena tierra. Si se volviera un diamante el corazón que te espera. Si se cubriera de acero la piel que estaba sedienta. Si prescindiera de besos la boca que estuvo hambrienta porque el mendrugo de pan se le negó con firmeza. Si la Moira, sin piedad, hoy convirtiera en arena la sal que antaño brotaba en el mar de entrambas piernas. Si se engendrara un puñal de una caricia. Si muertas fueran las palmas que buscan una mano y no la encuentran. Si el profano devenir del tiempo me prescribiera que un vuelo celeste y franco termine en fugaz estrella. Si un pájaro que fue herido, con su alma de nubes negras, regenerara en serpientes mal nacidas y rastreras. Si este raudal de ¨te quieros¨ se transformara sin vueltas ...

¨El lector perdonará mi costumbre  de escribir la misma página dos veces, con variaciones mínimas...¨ (Jorge Luis Borges) EL POEMA QUE PUBLICO HOY ES MUY VIEJO. (MUY) HA SUFRIDO ALGUNOS CAMBIOS. EL TÍTULO, POR EJEMPLO. EL SUJETO. LAS ESTROFAS FINALES. LO QUISE RESCATAR PORQUE HASTA SU SENTIDO HA VARIADO. TODO LO QUE ES ATRAVESADO POR EL TIEMPO, CAMBIA. COMO NOSOTROS... ______________________________________________ I Hay un reino. No es La Meca ni Macondo, ni el Olimpo, ni el Edén de un dios histrión, ni la Atlántida perdida en lo más hondo, en el fondo de los mares de Platón. Ese sitio no figura en ningún mapa y del más fino radar, también se escapa. II Hay un reino. No es la Tierra Prometida, ni la Torre de Babel, ni Ciudad Gótica, ni el Infierno imaginado en esta vida por el Dante y su divina pluma utópica. Esa isla nunca juega en los Mundiales, y no tiene voz ni voto universales. III Ese pueblo ...

El tiempo transcurre y las cosas ocurren, pero no es desatinado pensar que cumplido un determinado ciclo y experimentado un proceso necesario,  (doloroso quizás pero innegablemente enriquecedor) todo vuelve a su atributo original. _________________________________________ ¿Qué restará por hacer…? Le pregunté a mi tintero. De laberintos, más nada; de espejos, se ha dicho todo. Lo que escribieron mis manos ¿lo he de borrar con el codo tan sólo porque –jamás- de vos me llegó un ¨Te quiero¨? ¿Y ahora qué vamos a hacer…? Me mira raro el tintero. Me miran raro las hojas, el monitor intangible y este teclado aburrido de publicar lo imposible, de reclamar lo perdido, de acariciar el acero. ¿Qué más podemos hacer…? Lo miro al pobre tintero. No sabe de qué escribir. Estamos solos los dos. ¡Cómo nos cuesta decir que nos quedamos sin vos! ¡Cómo nos duele aceptar que nos quitaste los fueros! Y en esta noche tan clara,  donde ¡por fin! no ...

I Sobre los pobres despojos, la Paz le sigue a la Guerra, como le sigue la Calma a la furiosa Tormenta. El Sueño sereno y dulce le sigue a la ardua Tarea, como le siguen los Mates a la pausa de la Siesta. La Noche le sigue entonces, a la esmerada Faena, con su vestido de sombras y una caricia en ofrenda. II ¿Qué seguirá? me pregunto… a un arsenal de promesas, a un juramento de sangre, a una legión de poemas, que fueron ríos azules habitados por sirenas, muertas en medio del mar sin historial ni leyenda, como paladas de azúcar esparcidas en la niebla, sobre las olas amargas y las oscuras arenas. III ¿Qué seguirá? Me pregunto en estas horas desiertas, casi firmando un dictamen, casi temiendo respuesta… ¿Un vendaval de silencios? ¿Un cobertor de hojas secas? ¿Un cofre inmenso y vacío al que robaron sus perlas? ¿ Qué le sucede al Amor, cuando se caen las vendas, cuando se inunda la proa...

I No hay compañía más sabia que la íntima soledad, para engendrar voluntad y desalojar la rabia. Sin su recóndita savia el árbol no crecería, las hojas no nacerían y menos aún las flores… (Los más hermosos colores se gestan sin compañía). II Ergo, el mensaje es bien claro: La savia nutre y asombra sólo si avanza en la sombra, hasta volverse un amparo. La soledad es un faro que nos da miedo de lejos, (como todos los espejos) cuando vemos nuestro rostro, que a veces se vuelve un monstruo de aterradores reflejos; III y en otras: respuesta clara, diafanidad, conclusión, y luz de plena razón con facultades preclaras. Mirar nuestra propia cara tiene una doble resulta: saber quién detrás se oculta del cristal silente y cauto… y vencer el miedo infausto que en silencio nos insulta. IV Un minuto de no hablar, no siempre es señal de duelo, sino que implica el consuelo de volvernos a encontrar (de...

Hesíodo y su intrincada mitología. Un campo y un pastor y una divina tarea. Las Musas de Helicón engendrando un poema sin tiempo. El hálito de Zeus por sobre todas las cosas. La fe en el Orden Cósmico. La Reina salvando a Cronos, que también salvó a su estirpe. Los ecos del Olimpo sobre la faz de Gea. Heracles y un error y los doce trabajos. La rebeldía de Prometeo y el fuego para los hombres. Pandora y una caja y un destino y un legado. La débil majestad que tuvo y perdió Aquiles. El beso de Afrodita que rozó –y sigue rozando- la piel de todos. La ira de Tifón menguando en el abrazo de Tártaro. El Hades retumbando en los ladridos de Cerbero. Un libro que dictó la voz divina - como hay otros - La esperanza en los ojos de Atenea, cuyo verde se derrama en otros ojos, cuyo verde se derrama en otros ojos, cuyo verde se derrama en otros ojos y te harán su esclavo para siempre, aunque nunca los mires. ...

HHHHHHHHHH CABALLEROS, SABED... Cuidado debéis tener : DEL BRÍO DE UN HURACÁN, DEL ÍMPETU DEL BIDET, DE LA PRÍSTINA HUMEDAD, Y DE LAS FOTOS TRUCADAS QUE SIN PRURITO, LAS DAMAS SUBIMOS EN INTERNET. MI ALERTA DIFUNDIRÁIS PUES MUCHA PRUDENCIA EXIGE Y SI ACASO OS CLAVÁIS ¡ NO DIGÁIS QUE NO OS LO DIJE !!!!!! QUE HOMBRE QUE SE EQUIVOCA DESPUÉS DE SER ALERTADO, POR RAZÓN NO HABER TOMADO... ¡ DEBERÁ CERRAR LA BOCA !

¿QUÉ ES ÉSO DE DARME UN TOQUE...? ¿Qué es éso de darme un toque? Os merecéis un estoque… Aquí escribe una poeta, no sé si lo han colegido… ¿Acaso me han confundido con un tambor, o trompeta, arpa, violín, pandereta, piano de cola (perdón...) clarinete, saxofón o algún instrumento más que echando un manto de paz no agrego a esta exposición? ¿Qué éso de darme un toque? Os merecéis un estoque… Así que tened en cuenta que debéis tomar el raje, o utilizar el Mensaje formal que Facebook ostenta, ya que hermandades fomenta y buena amistad invoca. Si no… daréis en las rocas y allí os desparramaréis, pues todo lo que aquí véis se mira ¡mas no se toca!

I Los arenales jamás le rogaron al mar alguna caricia salada, que los rescate de tanto letargo Y sin embargo… con sus celestes carrozas mojadas, el mar los roza sin pedirles nada. II ¿Y los frutales ? jamás le rogaron un beso helado al invierno indolente para salir de su verde letargo Y sin embargo… el frío juega en el limón naciente y dulcifica su acidez urgente. III ¿ Y los trigales ? jamás le rogaron al sol ardiente un bautizo de fuego para escapar de su eterno letargo Y sin embargo… bajan los rayos auríferos, ciegos, para dorar espigas con sus dedos. IV Y así nosotros, vamos arrancando un calendario de esperanza herida, sumando años, restándonos vida, y haciendo frente a costas, cuestas, cargos… Y sin embargo… ¿Por qué con tan estúpida firmeza jamás copiamos a Naturaleza …? V Sabés que ¡ nunca ! ¡nunca! ¿…nunca…? Sabés que yo jamás te rogaría la lluvia azul...

Antes Ansiaba Arrebatar Astros, Arremolinar Arenas, Agitar Aguas, Abordar Aventuras, Atajar Aluviones, Alucinar Almas, Arrasar, Abarcar, Avanzar, Arremeter... Ahora Aspiro Apenas Añorarte Amor, Atesorar Anhelos, Acomodar Anaqueles Amarillos Atiborrados... Adorarte... Abrazarte Abrazarte Abrazarte

Yo que nací sobre el suelo, humana, débil, rastrera, veo alas y me creo palomita mensajera. Y ando llevando mis versos como si fueran quimeras de nube en nube, tratando de que ¡por fin! vos los veas.

Señor de la Santa Noche, que vigilas las estrellas, que das un marco a la luna y entre sueños, nos contemplas. Señor, que estás en los Cielos advirtiendo nuestras huellas, oyendo nuestros gemidos, atendiendo nuestras quejas. Señor, que me ves de sábanas todas mojadas, cubierta, con el pelo enmarañado y la piel como una hoguera. Son la diez ¡sólo las diez! y lo escuché abrir la puerta, acercarse al dormitorio despacio, por la escalera. Señor, que mi buen esposo, no entre directo a esta pieza, que vaya primero al baño y cinco revistas lea. Para que entonces, sin pausa y con apuro, yo pueda, hacer salir del ropero a mi¨ Romeo¨ y él, tenga moción de extender su vida y no arriesgar la cabeza... la chance de un salto triple: ventana, toldo y vereda. Por ahora en el ropero… aguarda en la amarga espera, anhelando que Dios Santo tenga piedad del que reza…

El caballero invisible ocupa espacio real, me va curando del mal con su remedio intangible. Y en una gesta invencible me abraza sin brazo alguno, es primero, es franco, es uno, su silencio tiene voz y es un atisbo de Dios en el que suave, me acuno. El caballero invisible destierra aquella teoría de inútil filosofía que dicta que lo imposible es imposible de ver, y aún no siendo, puede ser, azúcar en una herida y en la muerte, pura vida, con sólo estar y entender. El caballero invisible ocupa espacio real, y es una burla virtual, sublime e imprescindible

Tenemos alas. Miranos. No hay reja que nos habite ni miedo que nos evite tender invisibles manos, y andar el aire, ese imperio intangible, inabarcable, de límites impensables, que encierra el mayor misterio. Tenemos alas. Las cuerdas no nos ataron los pies. Nacimos libres, después burlando toda mancuerda vamos cumpliendo un destino precioso, franco, sin vueltas, encantadas y resueltas a mostrar un don divino. El don de la Libertad que no se compra ni vende, y que sólo se desprende de la propia voluntad. Tenemos alas. Miranos. Son el ángel que nos salva. Y aunque sea, con el alma, ¡copianos!

I Al final se fue con ella. Era morocha, tenía desparpajo y lo seguía, a sol, a sombra y estrella. Yo, como ajada Mireya, clavé la ñata en el vidrio, me marchité como un lirio y me comí un lagrimón más grande que este garrón rayano con el delirio. II ¨Nadie pierde, dice un grande, lo que nunca había tenido¨, pero no encuentro el olvido por ningún lado y la sangre como un volcán se me expande de los celos y la rabia, mientras ellos van en Babia por jardines de verano agarrados de la mano dándole duro a su labia. III Ella parece Julieta y él, Romeo- sin balcón- les daría un empujón para partirles la jeta, pero me queda una veta de ubicación y buen tino, y si el bendito destino decidió que no lo tenga, mejor será que me atenga a la señal del camino. IV No leí bien las estrellas, no vi la letra chiquita, y a pesar de tanta cuita, el muy ruin , se fue con ella. Así que… sin dar querella, me guar...

A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Jorge Luis Borges Lejos de querer emular al Maestro, la disposición de ¨rimas en espejo¨ (permítanme la osada denominación)  que propone en su Arte Poética es irresistible, y dan como ganitas de jugar su juego. ENCRUCIJADA POÉTICA Pensar que era imposible fue un error, quizás porque creerlo era más fácil que andar por el sendero menos fácil temiendo cometer un peor error. Pero ahora que metió el dedo en los clavos, sus pies van caminando sobre rocas que hieren como hieren esas rocas forjadas con esquirlas y con clavos. Entonces, hoy la enorme encrucijada discurre en un vaivén dubitativo, que ya no puede ser dubitativo, forzando a resolver la encrucijada. Saber qué ocurrirá es cuestión de tiempo… se ha dado vuelta un cruel reloj de arena que cuando se vacíe de esa arena, har...

¨Te amaré eternamente, y también después...¨ (Heine) Miro a la rosa. A esa rosa nueva que se complace en mostrar su hermosura, que está ufanada en exhibir tersura y entre el común de las flores se eleva. ¿Sabrá su roja Majestad que el viento, el sol, el frío y el tiempo invencible destrozará su belleza increíble sin la menor piedad ni miramiento? Y que un mal día, fortuito e incierto, será tan sólo el recuerdo invisible de un esencial arquetipo intangible, como nosotros  (como todo muerto). Lo que es precioso, aunque desaparece, en atributo, siempre permanece.