AULA MAGNA Prof. SILVINA GRIMALDI BONIN

I Te parecés a mi espejo. Te movés si yo me muevo, si miro, no hay nada nuevo y te vaciás si me alejo. Te enfrento y no sorprendés, solo hablás si yo te hablo y cara a cara al retablo, hacemos todo al revés. Carajo, te parecés… sos pulido, transparente, cauteloso y reticente de la cabeza a los pies. II Te parecés a mi espejo espiando en mi dormitorio como un fantasma en velorio, jugando con mi reflejo. Y aunque trato de empañarte con mi aliento de volcán, como llegaron, se van mis húmedas huellas. Parte de mí se quedó atrapada en tu cristal silencioso, cuyo juego misterioso es una dulce emboscada. III Te parecés a mi espejo… Estoy dentro, pero afuera, y una invisible barrera nos mantiene cerca y lejos. No puedo dejar de verte, me conformo con mirarte resignada a no olvidarte y a tenerte sin tenerte. IV Te parecés a mi espejo, si no te encaro no existo, a tu atra...

Fulminé las margaritas. De tantas que he deshojado, a crecer han renunciado para siempre, pobrecitas... Las entiendo. ¿ A quién no irrita ? que veinte veces por hora te pregunte una señora si un tipo la quiere o no. Lo mismo hubiera hecho yo, que las ¡pobres margaritas...! =D _________________________________ _________________________________ Estimada esteeee...¿? a ver... bue, Poeta: ____________________ --------------------------------Sirva la presente para solicitarle tenga a bien arbitrar medios más fehacientes para satisfacer sus múltiples dudas afectivas y/o pasionales y/o existenciales, (por ejemplo: pregúntele al tipo y déjese de jorobarnos, m´hijita...), en virtud de que en los últimos cuatro (4) años se ha constatado una baja alarmante en el número y calidad de los ejemplares de nuestra especie. ---------------------------------Una exhaustiva investigación de la no tan confiable O.N.G : ¨AF.A.LA.M¨(Afloja...

Cierta historia...- cuenta una leyenda- le devuelve esperanzas perdidas, tanto al Ser que sigue en esta Vida como a aquél que traspuso la Senda; y el Amor ve a la Muerte burlada, más allá de la última estocada. I Recibió doce flores de humo con los pétalos hechos jirones, imitando nubes a montones con la informe sustancia del grumo. Las miró como quien mira el cielo sin mover las pupilas del suelo. II Decidió que el florero pequeño, que afirmado en el mármol lucía, con agrado las conservaría en su linfa teñida de ensueño (como el agua de un río sin tiempo y de pronto corromperse, exento). III Se alegró con los recuerdos bellos de su amor, los que el perverso Olvido no ha borrado porque no ha podido deshacer. Nadie puede con ellos... Y sintió ese beso enamorado de aquel hombre que dejara el ramo. IV Lo dispuso en la mesa invisible que cubría un mantelito gris...

¿........................................? ¿Lo qué...? I Einstein, con cierto cinismo, decía que ¨el resultado jamás podrá ser cambiado si hacemos siempre lo mismo…¨  Por lo cuál, con optimismo, dejé de espiar tu ventana desde hace cuatro semanas; y no escribí a tu memoria, ni a este amor, ni a nuestra historia, una sola línea vana. II Guardé tu nombre en la parte más fría de la heladera, recortado con tijera, esmero, paciencia y arte. Si llegaras a enfriarte demás, uno de estos días… ¡No te asustes, vida mía! es un papel inocente, que escarchará heroicamente, sin dañar tu lozanía.  III Le pongo el mayor empeño cuando me voy a dormir, y con temple de fakir: ni te pienso, ni te sueño.  Elijo el libro de ¨un Genio¨, y me hago la supe...

I Anda con males de amor Ivonne, la rubia de enfrente. Anda diciendo la gente: ¨se le voló el picaflor…¨ El hábil multicolor no perdonaba jardín y era un dilema sin fin el vuelo de este señor, que abusando del jaleo picaba a ¨la Margarita¨ sin que le tiemble una alita, y ahorrando cualquier rodeo, se cambiaba de glorieta, improvisaba un gorjeo, ocultaba el ajetreo y picaba a ¨la Violeta.¨ II Hasta que tanta pirueta llegaba hasta la vecina, se transformaba en inquina, dejaba de ser secreta, y era una espada completa sembrada con desazón en su pobre corazón, cizañando los trigales y clavando cien puñales en el pecho de ¨la Ivonne¨. III Es que esa clase de ardor, que no es azúcar ni es paño, provoca un dolor extraño y una pena por color. (¡Si sabrán de ese amargor! mi pecho desvencijado, mi corazón destrozado y mi harapienta alma en pena, que están cumpliendo condena ...

ALEA IACTA EST Yo siempre vuelvo al punto de partida, y sin embargo avanzo en un camino que va trazando Dios o mi Destino y está cifrando el curso de mi vida. Me siento en dos extremos comprendida sin definir aún el nacimiento que me separa del postrer momento en que daré la oscura despedida. De todos modos, siento que mi suerte va por un cauce lento y progresivo que no distingue ni origen ni arribo porque en sus aguas mezcla vida y muerte. Y así discurro entre el goce y la pena, nadando el tiempo en un río de arena.

Cuando el Amor se instala en la Poesía, no es del Autor el mérito del verso, aunque sabemos que todo el esfuerzo es de su pluma bañada en porfía. Pero la tinta que le da osadía, es la del Otro, del que no se ve: la inspiración, el motivo, la fe, la íntima causa y la extrema energía. Nadie sabrá jamás de co-autoría, porque celoso es de firma el Poeta, pero en la otra rúbrica secreta guarda el Poema toda su hidalguía. Y como el hombre (que es gracia de Dios), se multiplica por obra de dos…

No existe señal más clara que Madre Natura entrega, para decirnos que siempre volverá la Primavera. Estamos grises, las ramas desnudas,  de frío tiemblan; los jardines silenciosos abren los ojos y esperan. Las  mariposas están esperando que las venga a buscar la brisa tibia para inundar las veredas. Los pájaros,  en el nido las alas blancas se peinan, mientras aguardan del cielo la azul y dorada seña. El sol como un buen gigante, de a poco, se despereza, (es que el invierno duró una larguísima siesta). Y entonces, justo en setiembre, el 21 se espejan con emoción los colores pintando todas las puertas, llenando todas los patios de flores recién abiertas, e inundándonos el alma de esperanza y de tibieza. No hay mal que dure cien años,  ni frío invierno que pueda ganarle al mágico arribo de la airosa Primavera.

Tu vacío oscuro se inundó de pétalos, se volvió jardines, perfumes, colores. Se tiñó de un claro de luna de octubre, y de amaneceres blancos. Y de soles. Se deshizo el hueco de tiempo contado en el que podías brindarle favores;  y robó el otoño,  tristón, la esperanza de dar cuerda al gris de tus grises relojes. La Ocasión, que es calva, saludó y se fue. La Ilusión, que es tonta, no tiene ilusiones ya para el reparto; y hay una princesa viendo a sus lacayos vueltos a ratones. Se sacó el vestido, revoleó el zapato contra el centro mismo de tus murallones. El cristal se ha vuelto veinte mil pedazos y al darte la espalda,  sonaron las doce. No se fue desnuda. Se ven a lo lejos, de azules gastados, unos pantalones, y sus zapatillas con alas,  que el mismo Mercurio querría tener en sus dones. Ella te ha dejado. No te diste cuenta, y ni sabe Dios si el asunto te importe.  - Ni...

I Cuando te amé aquella noche, (nuestra noche) la primera, supe que era la postrera y no pensé en los reproches. De oro y diamantes un broche desprendí en mi blusa malva; y también te di mi alma (¡vaya alhaja!) qué derroche... Luego,  un zarpazo del alba borró mi trazo en tu bronce, y entendí que desde entonces: - ¡perdí broche, blusa y alma! II El broche no me importaba porque el oro, bien se sabe, que al comprarlo, mucho vale y al venderlo, vale nada. El diamante era un presente de un novio que abandoné  porque creí y evalué que cuando el frío se siente con joyas no se arma un nido, las piedras no te calientan, y hay que dejar de hacer cuentas, y buscarse un buen abrigo. - III La blusa era de mi abuela paterna (descanse en paz), y vos la quemaste atrás… cuando acercaste esa vela sobre mi espalda y mi honor, diciéndome con euforia como el lobo de la historia: - ¨¡Para mirarte mej...

      I Aunque sea un dato menor en nuestro vasto universo, hoy quiero contar que yo sé de memoria tus versos. Cada poema nacido del que te late en el pecho, he trasladado al papel con nombre de autor impreso. Y hasta el día en que mis ojos ya no me dejen leerlos, como un tesoro invaluable voy guardarlos con celo. II Será que su don me viene a compensar tu silencio, porque sos vos el que habla sin querer, a través de ellos. Y se me graba en el alma el milagro de su arpegio en las noches congeladas que se me niega hasta el sueño. Los abrazo entre las sombras y susurrando, los beso, como si fueran el dulce trasunto de un Padrenuestro. III Me voy quedando dormida atesorando el secreto, entre mi boca y mis manos, como un regalo del cielo.  Y en esa ardiente plegaria le voy ganando al invierno la batalla del insomnio y la pulseada del tiempo. El Dios que todo lo ve ...

- Como las flechas que un arquero lanza al infinito cielo con empeño, así los hijos, así los sueños, así el puñal que acecha a la esperanza. Como querer sembrar en las estrellas, como escribir poemas en el agua, como intentar no fundirse en la fragua, o andar la arena y conservar las huellas. Así de hermoso, así de humano, ver convertirse en mujer a una nena sin sucumbir al roce de la pena, doblar la apuesta y extender la mano,  aún sabiendo que tras su destino se irá de a poco... para hacer camino.