Si acaso las letras no son como balas
o como un volcán que implota de emoción,
los versos gestados sin el corazón
son igual a un frígido edicto de Palas.
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o como un volcán que implota de emoción,
los versos gestados sin el corazón
son igual a un frígido edicto de Palas.
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Si no tienen fondo, aunque tengan forma,
si no tienen fibra, ni temblor de yemas,
no horadan, no mellan, no rozan, no queman;
y hacen de cualquier poema una norma.
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si no tienen fibra, ni temblor de yemas,
no horadan, no mellan, no rozan, no queman;
y hacen de cualquier poema una norma.
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Entonces, digamos, porque así procede:
que sin el amor, el dolor o el odio,
no hay juglar que pueda pretender un podio.
La poesía no ¨es¨. La poesía, ¨sucede¨,
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que sin el amor, el dolor o el odio,
no hay juglar que pueda pretender un podio.
La poesía no ¨es¨. La poesía, ¨sucede¨,
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como los milagros (esos cotidianos)
que nos van paliando los tantos reveses,
que convierten piedras en panes o en peces,
que nos ven caer y nos tienden la mano;
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que nos van paliando los tantos reveses,
que convierten piedras en panes o en peces,
que nos ven caer y nos tienden la mano;
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como, por ejemplo: el Diciembre primero,
tu espalda infinita, la airada respuesta,
los caminos llanos de la ardida siesta,
en que te escribí aquel primer Te quiero,
tu espalda infinita, la airada respuesta,
los caminos llanos de la ardida siesta,
en que te escribí aquel primer Te quiero,
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letra sobre letra, levantando un templo
sagrado, a tu nombre, como por ejemplo…
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sagrado, a tu nombre, como por ejemplo…
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C O M O P O R E J E M P L O … 