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LA ISLA PERDIDA


I

Hay un reino.
No es La Meca ni Macondo,
ni el Olimpo, ni el Edén de un dios histrión,
ni la Atlántida perdida en lo más hondo,
en el fondo de los mares de Platón.

Ese sitio no figura en ningún mapa
y del más fino radar, también se escapa.


II

Hay un reino.
No es la Tierra Prometida,
ni la Torre de Babel, ni Ciudad Gótica,
ni el Infierno imaginado en esta vida
por el Dante y su divina pluma utópica.

Esa isla nunca juega en los Mundiales,
y no tiene voz ni voto universales.


III

Ese pueblo
no es el mítico paraje
donde Borges vio nacer al Inmortal,
ni tampoco es el jardín donde el linaje
de Chuang-Tzu soñó su duda existencial.

En sus piedras no está el fuego ni está el brillo,
donde Tolkien derritió por fin su anillo.


IV

Esa playa,
con los vientos a favor,
fue el lugar donde jactados de osadía,
sobre arena, como tigre y gladiador,
nos cruzamos en combate, vida mía…

Esa isla
fue una lid muy reservada,
donde fuimos a chocar nuestras espadas.
Y también el punto exacto en que topamos,
empujados por dos ángeles sin alas.

Fue una especie de sendero bifurcado
en jardines de una fábula borgeana.

V

Ese pueblo,
que me dio vida en la muerte,
que selló besos herejes y caricias,
que cambió en un giro mágico mi suerte,
que me dio frutas jugosas y delicias,

que fue brújula, remedio, paz, salida,
que le dio cinco sentidos a mi vida,


VI

de un mal día para el otro, se borró,
porque sí, porque no sé, porque quién sabe…
Hay sospechas de que nunca preexistió,
hay teorías que en ninguna mente caben.

Alguien piensa que tu propia voluntad,
lo ocultó de mis radares ¡sin piedad!


VII

Esa playa, que no sé ya dónde queda,
esa arena donde yo dejé mi nombre,
ese pueblo que tus ínfulas me vedan,
ese sitio, ignorado por los hombres,

yo te juro por mis ojos, alma mía,
que va a verme regresar ¡por fin! un día.


(Y si así no sucediera, ¡que Dios mismo!
me lo muestre antes de hundirme en el abismo...)




VINDICACIÓN DE LA RIMA


Como los tigres blancos que se miran
ratificando que cifran la especie,
suscribo al pie y admiro que se aprecie
la Ley Primaria en que estos versos giran.

Como los tigres, dije, que temieron
ya no encontrar de sí más ejemplares,
este rincón demuestra que hay lugares
donde rimar importa. Los que fueron

iniciadores de tan noble usanza,
(las primigenias plumas) quizás lean
sobre estas hojas y entrelíneas vean
que ¨mientras haya rima hay esperanza¨ .

Lograr que siga siendo algo que ha sido,
es desafiar las reglas del Olvido.


RIMAS EN ESPEJO




A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.


Jorge Luis Borges






ENCRUCIJADA POÉTICA



Pensar que era imposible fue un error,
quizás porque creerlo era más fácil
que andar por el sendero menos fácil
temiendo cometer un peor error.

Pero ahora que metió el dedo en los clavos,
sus pies van caminando sobre rocas
que hieren como hieren esas rocas
forjadas con esquirlas y con clavos.

Entonces, hoy la enorme encrucijada
discurre en un vaivén dubitativo,
que ya no puede ser dubitativo,
forzando a resolver la encrucijada.

Saber qué ocurrirá es cuestión de tiempo…
se ha dado vuelta un cruel reloj de arena
que cuando se vacíe de esa arena,
hará que ella comprenda que ya es tiempo…

Y así, la vida va a extender los brazos
y va a rodearla al fin con su destino,
mostrando que no existe otro destino
que no sea morir entre sus brazos.

El mapa está trazado claramente,
y aunque uno va esquivando sus etapas,
la hora de cumplir esas etapas
se va manifestando claramente.

Un hombre (cuyo nombre está prohibido)
no sabe todavía que aunque quiera,
no va poder sortear que ella lo quiera,
tornando en aceptable lo prohibido.

Un hombre que se niega tantas veces
termina boicoteándose a sí mismo,
y luego se arrepiente… ¡Pedro mismo
lloró su negación más de tres veces!

Se apagan los espejos de esta rima
chocando tercamente las palabras,
ustedes saben bien que mis palabras
no saben caminar, si no es con rima...


¡ LA MUY PERRA !



Le ladró cuarenta noches a la Luna,
y logró que Él ¡por fin! la hiciera entrar.
En la cama le hizo un hueco (pa ´empezar),
-cualquier bestia se entusiasma, si la acunan- .

Se durmió después de ser muy cariñosa,
de lamerle las dos palmas sin reparo,
sacudiéndole la cola con descaro
y ofrendándole tibieza generosa.

Pero Él abrió la puerta muy temprano
y la echó de un empujón del cuchitril,
sin poder evitar que … ¡la muy vil!
le arrancara cuatro dedos de una mano.




Pensá bien, corazón, sería suicida
pretender extirparme de tu vida.

DE AMORES DIVINOS Y OTRAS YERBAS- otra versión de CIRCE

I
Para que vos me veas,
he mezclado muchas gotas de mi propia sangre
y mis propias lágrimas
con el río de tinta de estos versos heridos.


II
Para que vos me toques,
he inventado una especie de sombra traviesa
con forma de loba
que se pone a jugar en tu cama

con vos y con ella
y con otra
y con otras
y con otras…
(ya no importa con quién o con quiénes,
con quién o con cuántas…)


III
Para que vos me sientas,
he dotado a mis pobres palabras desnudas
con sabores peligrosamente dulces.


IV
Para que no te escapes,
he tejido un profuso laberinto invisible
con imanes
formando exquisitas filigranas.










Y hasta ahora, zafaste...

¡Cómo venís zafando lindo, che…!



Pero me temo, amor mío,
que ni Zeus
ni el resto del equipo Olímpico
vayan a estar siempre de tu lado...

y más temprano que tarde,
es posible que no cuentes con la misma suerte de Ulises…

Ay, ay, ay, ay,
ya vas a volver con la cóncava nave cansada...

y si acaso – esteeeee...- ya tuvieras Penélope,

no creo que te aguante y espere la vida entera

(como yo)

tejiendo…


Así que,
si yo estuviera en tu lugar,
creéme,
empezaría
(por lo menos)
a preocuparme…







Eternamente tuya,


CIRCE




__________________________________



=)




MIENTRAS TANTO, EN LA CÓNCAVA NAVE:



Padre Zeus, mandale un rayo
a esa loca que me hechiza
y los talones me pisa
reventándome los callos.
Yo voy corriendo y me callo,
y ella insiste y quiere más,
me sigue sin darme paz
como a los sulkys las perras,
por cielo, por mar, por tierra…
Ayudame…¿qué esperás?

Es verdad aunque no lo creas,
que aunque soy héroe y valiente,
no hay nada que la amedrente,
más le huyo, más torea,
que ni Palas Atenea
me salva en esta maraña,
y ya no estoy para hazañas
a mi edad, me convendría
quedarme en la pulpería
con un vasito de caña...


(Diario Intimo de Ulises, pág. 2.344)

CANTO DE LAS PLEGARIAS

FUENTE: PARA NADA CONFIABLE...

LA TEORÍA DE LA TRANSMIGRACIÓN


I

Yo, que fui Sangre con Bridas
en un pasado sereno,
y Espada Fría impiadosa
en años que antecedieron.

Yo que fui un Ángel sin Alas
en el redil del infierno,
y tu espía mal pagada
bajo la forma de un Perro,

y una Rastrera Serpiente
en no me acuerdo qué tiempo
después de haber sido Fruto
sobre un manzano incorrecto,


II

Yo, que fui Gato Encerrado
por un guardián traicionero
y cuando pude escapar…
vos te fuiste, amor, bien lejos,

hoy lamo el cuerpo de un río
con forma de Sauce Viejo,
mientras vos sos Agua Helada
que se me escapa sin miedo. 

Y yo…  te acaricio a veces
cuando querés, en silencio;
y si no querés, destrozo
sobre las piedras mis miembros.

Yo, que con tanta raíz
crecida en oscuro suelo,
me velé sin un testigo
¡ y asistí a mi propio entierro !,

voy engarzando palabras
porque otra cosa, no puedo,
sabiendo que en un mañana
de ancho mar y de ancho cielo,

 voy a ser Pájaro Libre
 en franco y límpido vuelo,
 para nunca más volver
a sobrevolar tu puerto.


III

Hay hombres que encuentran Perlas
mientras van por los desiertos,
y las tiran, a su paso,
por no importarles su precio.

Y entonces, cuando suponen
que se mandaron un yerro...
se arrepienten, vuelven, buscan,
pero no hallan más que viento.

EL SINDROME DEL MIEMBRO FANTASMA






El SÍNDROME DEL MIEMBRO FANTASMA  es la percepción de sensaciones de que un miembro amputado todavía está conectado al cuerpo y está funcionando con el resto de éste...





Vos no estás. Ya no estás, y sin embargo,
tengo plena convicción de que te toco,
(no te miento) me parece que te toco
a pesar de lo real de este letargo.

No es un acto de cordura, me hago cargo,
y declaro en este verso medio loco,
que no estás, que ya no estás, y sin embargo,
yo te busco entre las sombras y te toco…

Interpreto que será porque no puedo
Aceptar que me dejaste, que te fuiste
sin siquiera confesar que me quisiste
o gritándome que no; y en este enredo

de ignorancia y confusión no encuentro un poco
de consuelo que endulce el trago amargo
porque sé que ya  no estás… y sin embargo…
yo te busco entre las sombras, y te toco.




CANCIÓN DE CUNA PARA UN GRAN AMOR

Se le durmió entre los brazos
de a poco, como se queda
dormido el sol en los anchos
pasillos de las veredas.

Ella tardó cien mil lágrimas
y un despecho en darse cuenta.
Y lo contó bellaqueando
a pocos… y a duras penas.

Se le durmió para siempre
con una mansa tibieza,
con un reflejo de otoño,
con un perfil de hoja seca.

Se le durmió sin palabras,
sin un ¨por qué¨, sin protestas,
acurrucándose lento
en el colchón de sus piernas.

Ella intentó despertarlo
con el compás de un poema,
pero el ¨tan tan¨ repetido
se diluyó entre las piedras.

(Cualquier tañido que nace
 pero no encuentra respuesta,
se pierde mientras avanza
sin importar cómo empieza…)

Dios sabe cuánto ella quiso
desentrañar la manera
para que el propio dolor
también –así- se durmiera,

pero las penas no ceden
tan fácil… ¡son más arteras!
y a veces, es para siempre
que permanecen despiertas.


  Tu Amor se durmió en sus brazos,
 ¡y no hay una sola enmienda!
que le sirva de consuelo
para acunar la tristeza.

FENÓMENOS NATURALES



I
Ni el sol presiente que su antorcha es vida,
ni el viento advierte que impulsa a la arena;
y hasta la activa savia pulsa ajena
ante el milagro azul de las glicinas.

II
La nieve ignora que la primavera
deshilará su faz delicuescente,
como no sabe el núcleo incandescente
de los volcanes que arderá su esfera.

III
Las cosas pasan, no siempre hay razones
que se nos muestren claras y seguras,
a veces nunca encontramos las puras
y originarias causas. Son cuestiones

que rotulamos de azar o destino,
o voluntades de cielos eternos
o de maldades conque los infiernos
nos van marcando de a poco el camino.

IV
Amarte así, sin límites, sin nombre,
sin fundamento, juicio ni sentido,
sin un atisbo de haberlo querido,
y por encima de todos los hombres…


¿ Será un milagro más geo-formal,
como en los versos antes he citado ?

¿ Será delirio, proeza, pecado,
o algo más simple, así… ¿tan natural …?

¿ O – quién lo sabe- un conjuro del Mal?

¿U obcecación, capricho, estupidez,
pifie, dislate, yerro, inmadurez,
conspiración de Dioses del Islam,
o del Olimpo, o broma de Tusam,
o maldición del Mundo del Revés?

¿O algún fenómeno geo-formal...
como en los versos antes he citado?

ACLARAR PARA QUE NO OSCUREZCA







I

Los que escribimos poesía
(por ley de No Sé qué Juez…)
deberíamos tal vez
expresar nuestra porfía,


nuestros volcanes internos,
nuestros amores reales,
nuestros puros ideales,
nuestro Cielo, nuestro Infierno,


y todo lo que nos pasa
en un nivel personal,
intimísimo, venal
y adentro de nuestra casa.



II

Si quizás fueran relatos
o cuentos nuestras hechuras,
no habría meta-lecturas
ni sospecha de arrebatos.


Porque el poeta, parece
que estuviera conminado
a mostrar ese costado
emocional que se cuece


entre amor y desazones,
dando siempre al corazón
un lugar de distinción
inundado de ilusiones.


Pero no… hay ocasiones
en las que UN@ desea
que a SU LECTOR lo posea
un propio alud de emociones,


que se espeje en el poema
desconectando al autor
del mensaje turbador
que lo refleja y lo quema…


Ergo, sirvan estas líneas
para aclarar que en los versos
habitan casos diversos
(que no admiten entrelíneas…)




III

Los que verseamos, sabemos
que primero que el placer
estará siempre el deber
y al público nos debemos.


Por ende, sobra decir,
que de cada personaje
mejor no ponerse el traje,
para evitar sucumbir


a la eterna tentación,
que desde Adán ha llevado
al mundo, con su pecado,
vivir en la perdición.
















Aunque...


Aunque confieso… vencida...
y con cierto desconsuelo
que descreo que haya Cielo
en la Tierra conocida,




excepto aquél que a pedazos
chiquitos pero divinos
me ha regalado el Destino
cuando me hundió entre tus brazos…




















excepto aquél que a pedazos
chiquitos pero divinos
.
me ha regalado el Destino
.
cuando me hundió entre tus brazos…













......

















JURAMENTO DE LEALTAD

I

Yo, que he sido en otro vientre concebida,
con un mal Correcaminos en mi esencia,
que parezco una Ferrari en decadencia
y que voy a DosCincuenta (250) por la vida.

II

Yo, que nunca me detuve en el camino
para ver, reflexionar, reconcentrarme,
sin pensar en no volver a equivocarme
y porfiando peor que mula a mi Destino.

III

Yo, que sin ningún problema te he tapado
con mi torpe desventura color rosa,
inundándote de anécdotas ripiosas
y confiándote mi dato más preciado.

IV

Yo, que, siendo militante del Realismo,
vivo ahogándome en un charco de dos gotas,
yo que nunca pisé firme con mis botas
y soy fiel a la Legión del Fatalismo.

V

Yo, que bien podría ser tu lado inverso,
el opuesto, el otro polo, tu otra cara,
vengo acá con esta gesta pobre y clara
a decirte que no tengo más que un verso

para abrir de par en par, por vos, el cielo,
inventar un arco iris de entrecasa,
o hilvanar un repetido ¨- Todo pasa…¨ ,
generando un vano atisbo de consuelo.

Ante tan precario y frágil armamento,
he resuelto declararte una obviedad,
(porque no por machacada una verdad
pierde ímpetu, vigencia y fundamento) :

que te quiero como quiero a mis hermanos
( y quizás un poco más… ) ¡y que no hay viento!
que no puedan aguantar estos cimientos,
sobre piedra y con la piedra edificados.

VI

Que te ofrezco el alma entera, y si no alcanza,
habrá en mí la solidez de mil Heracles
con el fin de no rendir a la debacle
todo viso que nos quede de esperanza.


VII

Es misión de los hermanos en la Tierra
darlo todo, sin estar escatimando,
¡más aún! cuando se huele que anda hurgando
por las venas la tristeza oscura y ¡perra!






Yo, que bien podría ser tu lado inverso,
el opuesto, el otro polo, tu otra cara,
vengo acá con esta gesta pobre y clara
a decirte que no tengo más que un verso…

SONETO INGLÉS TRANSMIGRATORIO

Yo,  que en el medio de un recuerdo vago,
fui en tu arenal un haz de luna rubia,
turbión del norte, peste, lava, lluvia,
tsunami, río incontinente, lago,

espejo y risas, sábanas de fuego,
un huracán de letras sin sentido,
un nombre en vano que escribió el Olvido,
una estadística inútil ego,

el vino, el pan que fue recién horneado,
la miel, la sal curando el mal de un día,
y el arquetipo fiel de la porfía
que habita un punto ciego del Pasado…

quiebro esa ley transmigratoria oscura,
para ser hoy en vos, la Nada pura.

OTRA VERSIÓN DEL ÚLTIMO VESTIGIO


Si el transcurrir impiadoso
del tiempo me concediera
que todo lo que fue Amor
en desamor se convierta,

si la risa muta en llanto,
si la dicha torna en pena,
o nace un gris descampado
donde ayer fue buena tierra.

Si se volviera un diamante
el corazón que te espera.
Si se cubriera de acero
la piel que estaba sedienta.

Si prescindiera de besos
la boca que estuvo hambrienta
porque el mendrugo de pan
se le negó con firmeza.

Si la Moira, sin piedad,
hoy convirtiera en arena
la sal que antaño brotaba
en el mar de entrambas piernas.

Si se engendrara un puñal
de una caricia. Si muertas
fueran las palmas que buscan
una mano y no la encuentran.

Si el profano devenir
del tiempo me prescribiera
que un vuelo celeste y franco
termine en fugaz estrella.

Si un pájaro que fue herido,
con su alma de nubes negras,
regenerara en serpientes
mal nacidas y rastreras.

Si este raudal de ¨te quieros¨
se transformara sin vueltas
en el eco desolado
que sucede a las tormentas.

Si esta voz que cuenta sílabas
codificara sus letras.
Si el silencio le ganara
a los versos la contienda.

Si el Ejército del Odio
mi espíritu poseyera,
o el fantasma del Olvido
con sus alas polvorientas,

con su risa desdentada,
con su guitarra sin cuerdas,
con sus sábanas glaciales
y su olor a flores muertas

(porque el Azar lo decida
o si el Destino lo sella)
infectara cada pétalo
de margaritas deshechas.

Si el viento se encaprichara,
al golpear sobre las piedras,
en destrozar la esperanza
con el rigor de una flecha.

Si todo lo enumerado
esta noche sucediera…
aún quedaría esta página
envejecida y desierta

como testigo indudable,
como arquetípica prueba,
de que hubo un Amor capaz
de eternizar un poema.

Nada ni nadie podrá
tumbar estar torres viejas,
aunque se cubran de polvo
y soledades sus letras.

¡Más allá!  de no poder
evitar que el Amor muera
en mis brazos, como Cristo,
por pura salvación nuestra.


LA ISLA PERDIDA- otra versión de CULIS MUNDI CITY



¨El lector perdonará mi costumbre
 de escribir la misma página dos veces,
con variaciones mínimas...¨


(Jorge Luis Borges)



EL POEMA QUE PUBLICO HOY ES MUY VIEJO. (MUY)
HA SUFRIDO ALGUNOS CAMBIOS.
EL TÍTULO, POR EJEMPLO.
EL SUJETO.
LAS ESTROFAS FINALES.

LO QUISE RESCATAR PORQUE HASTA SU SENTIDO HA VARIADO.

TODO LO QUE ES ATRAVESADO POR EL TIEMPO, CAMBIA.


COMO NOSOTROS...

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I

Hay un reino.
No es La Meca ni Macondo,
ni el Olimpo, ni el Edén de un dios histrión,
ni la Atlántida perdida en lo más hondo,
en el fondo de los mares de Platón.

Ese sitio no figura en ningún mapa
y del más fino radar, también se escapa.


II

Hay un reino.
No es la Tierra Prometida,
ni la Torre de Babel, ni Ciudad Gótica,
ni el Infierno imaginado en esta vida
por el Dante y su divina pluma utópica.

Esa isla nunca juega en los Mundiales,
y no tiene voz ni voto universales.


III

Ese pueblo
no es el mítico paraje
donde Borges vio nacer al Inmortal,
ni tampoco es el jardín donde el linaje
de Chuang-Tzu soñó su duda existencial.

En sus piedras no está el fuego ni está el brillo,
donde Tolkien derritió por fin su anillo.


IV

Esa playa,
con los vientos a favor,
fue el lugar donde jactados de osadía,
sobre arena, como tigre y gladiador,
nos cruzamos en combate, vida mía…

Esa isla
fue una lid muy reservada,
donde fuimos a chocar nuestras espadas.
Y también el punto exacto en que topamos,
empujados por dos ángeles sin alas.

Fue una especie de sendero bifurcado
en jardines de una fábula borgeana.

V

Ese pueblo,
que me dio vida en la muerte,
que selló besos herejes y caricias,
que cambió en un giro mágico mi suerte,
que me dio frutas jugosas y delicias,

que fue brújula, remedio, paz, salida,
que le dio cinco sentidos a mi vida,


VI

de un mal día para el otro, se borró,
porque sí, porque no sé, porque quién sabe…
Hay sospechas de que nunca preexistió,
hay teorías que en ninguna mente caben.

Alguien piensa que tu propia voluntad,
lo ocultó de mis radares ¡sin piedad!


VII

Esa playa, que no sé ya dónde queda,
esa arena donde yo dejé mi nombre,
ese pueblo que tus ínfulas me vedan,
ese sitio, ignorado por los hombres,

yo te juro por mis ojos, alma mía,
que va a verme regresar ¡por fin! un día.


(Y si así no sucediera, ¡que Dios mismo!
me lo muestre antes de hundirme en el abismo...)








EPITAFIO PARA UN TINTERO Y SU DUEÑA


El tiempo transcurre y las cosas ocurren,
pero no es desatinado pensar
que cumplido un determinado ciclo
y experimentado un proceso necesario, 
(doloroso quizás pero innegablemente enriquecedor)
todo vuelve a su atributo original.



_________________________________________



¿Qué restará por hacer…? Le pregunté a mi tintero.
De laberintos, más nada; de espejos, se ha dicho todo.
Lo que escribieron mis manos ¿lo he de borrar con el codo
tan sólo porque –jamás- de vos me llegó un ¨Te quiero¨?


¿Y ahora qué vamos a hacer…? Me mira raro el tintero.
Me miran raro las hojas, el monitor intangible
y este teclado aburrido de publicar lo imposible,
de reclamar lo perdido, de acariciar el acero.


¿Qué más podemos hacer…? Lo miro al pobre tintero.
No sabe de qué escribir. Estamos solos los dos.
¡Cómo nos cuesta decir que nos quedamos sin vos!
¡Cómo nos duele aceptar que nos quitaste los fueros!


Y en esta noche tan clara,  donde ¡por fin! no deliro…
¡cómo nos pesa admitir que nos pasaste a retiro!


CONCLUSIONES i (LÓGICAS)


I

Sobre los pobres despojos,
la Paz le sigue a la Guerra,
como le sigue la Calma
a la furiosa Tormenta.

El Sueño sereno y dulce
le sigue a la ardua Tarea,
como le siguen los Mates
a la pausa de la Siesta.

La Noche le sigue entonces,
a la esmerada Faena,
con su vestido de sombras
y una caricia en ofrenda.


II

¿Qué seguirá? me pregunto…
a un arsenal de promesas,
a un juramento de sangre,
a una legión de poemas,

que fueron ríos azules
habitados por sirenas,
muertas en medio del mar
sin historial ni leyenda,

como paladas de azúcar
esparcidas en la niebla,
sobre las olas amargas
y las oscuras arenas.


III

¿Qué seguirá? Me pregunto
en estas horas desiertas,
casi firmando un dictamen,
casi temiendo respuesta…

¿Un vendaval de silencios?
¿Un cobertor de hojas secas?
¿Un cofre inmenso y vacío
al que robaron sus perlas?


¿ Qué le sucede al Amor,
cuando se caen las vendas,
cuando se inunda la proa,
cuando se cortan las cuerdas ?

¿ Qué le sucede al Amor
cuando el Olvido lo arrecia,
cuando se queda sin aire,
cuando se cierran las puertas ?


¿Qué seguirá? me pregunto,
a un arsenal de promesas,
a un juramento de sangre,
a una legión de poemas…


¿Un vendaval de silencios?

¿Un cobertor de hojas secas?

como le sigue la calma

a la furiosa tormenta...

como la paz (desangrada)

viene después de la guerra...


¿........................................?


¿.............................?


¿.....................?



UN MINUTO DE SILENCIO




I

No hay compañía más sabia
que la íntima soledad,
para engendrar voluntad
y desalojar la rabia.

Sin su recóndita savia
el árbol no crecería,
las hojas no nacerían
y menos aún las flores…
(Los más hermosos colores
se gestan sin compañía).

II

Ergo, el mensaje es bien claro:
La savia nutre y asombra
sólo si avanza en la sombra,
hasta volverse un amparo.

La soledad es un faro
que nos da miedo de lejos,
(como todos los espejos)
cuando vemos nuestro rostro,
que a veces se vuelve un monstruo
de aterradores reflejos;

III

y en otras: respuesta clara,
diafanidad, conclusión,
y luz de plena razón
con facultades preclaras.

Mirar nuestra propia cara
tiene una doble resulta:
saber quién detrás se oculta
del cristal silente y cauto…
y vencer el miedo infausto
que en silencio nos insulta.

IV

Un minuto de no hablar,
no siempre es señal de duelo,
sino que implica el consuelo
de volvernos a encontrar
(después de tanto llorar),
y a transigir ¿ por qué no?
con nuestro más hondo yo,
que a pesar de ser un juez,
¡ es el único ! (tal vez...),
que nunca nos traicionó.




La savia nutre y asombra
sólo si avanza en la sombra...

DE AMORES DIVINOS Y MITO (lógicos)



Hesíodo y su intrincada mitología.

Un campo y un pastor y una divina tarea.

Las Musas de Helicón engendrando un poema sin tiempo.

El hálito de Zeus por sobre todas las cosas.

La fe en el Orden Cósmico.

La Reina salvando a Cronos, que también salvó a su estirpe.

Los ecos del Olimpo sobre la faz de Gea.

Heracles y un error y los doce trabajos.

La rebeldía de Prometeo y el fuego para los hombres.

Pandora y una caja y un destino y un legado.

La débil majestad que tuvo y perdió Aquiles.

El beso de Afrodita que rozó –y sigue rozando- la piel de todos.

La ira de Tifón menguando en el abrazo de Tártaro.

El Hades retumbando en los ladridos de Cerbero.

Un libro que dictó la voz divina
- como hay otros -

La esperanza en los ojos de Atenea,

cuyo verde se derrama en otros ojos,
cuyo verde se derrama en otros ojos,
cuyo verde se derrama en otros ojos

y te harán su esclavo para siempre,

aunque nunca los mires.




(aunque nunca me mires...)

ADVERTENCIA VIRTUAL





HHHHHHHHHH
CABALLEROS, SABED...

Cuidado debéis tener :

DEL BRÍO DE UN HURACÁN,
DEL ÍMPETU DEL BIDET,
DE LA PRÍSTINA HUMEDAD,
Y DE LAS FOTOS TRUCADAS
QUE SIN PRURITO, LAS DAMAS
SUBIMOS EN INTERNET.

MI ALERTA DIFUNDIRÁIS
PUES MUCHA PRUDENCIA EXIGE
Y SI ACASO OS CLAVÁIS
¡ NO DIGÁIS QUE NO OS LO DIJE !!!!!!

QUE HOMBRE QUE SE EQUIVOCA
DESPUÉS DE SER ALERTADO,
POR RAZÓN NO HABER TOMADO...
¡ DEBERÁ CERRAR LA BOCA !

TOQUES DE FACEBOOK...




¿QUÉ ES ÉSO DE DARME UN TOQUE...?

¿Qué es éso de darme un toque?
Os merecéis un estoque…

Aquí escribe una poeta,
no sé si lo han colegido…
¿Acaso me han confundido
con un tambor, o trompeta,
arpa, violín, pandereta,
piano de cola (perdón...)
clarinete, saxofón
o algún instrumento más
que echando un manto de paz
no agrego a esta exposición?

¿Qué éso de darme un toque?
Os merecéis un estoque…

Así que tened en cuenta
que debéis tomar el raje,
o utilizar el Mensaje
formal que Facebook ostenta,
ya que hermandades fomenta
y buena amistad invoca.

Si no… daréis en las rocas
y allí os desparramaréis,
pues todo lo que aquí véis
se mira ¡mas no se toca!

NECESIDADES BÁSICAS (segunda versión)

I

Los arenales jamás le rogaron
al mar alguna caricia salada,
que los rescate de tanto letargo

Y sin embargo…

con sus celestes carrozas mojadas,
el mar los roza sin pedirles nada.


II

¿Y los frutales ? jamás le rogaron
un beso helado al invierno indolente
para salir de su verde letargo

Y sin embargo…

el frío juega en el limón naciente
y dulcifica su acidez urgente.


III

¿ Y los trigales ? jamás le rogaron
al sol ardiente un bautizo de fuego
para escapar de su eterno letargo

Y sin embargo…

bajan los rayos auríferos, ciegos,
para dorar espigas con sus dedos.


IV

Y así nosotros, vamos arrancando
un calendario de esperanza herida,
sumando años, restándonos vida,
y haciendo frente a
costas,
cuestas,
cargos…

Y sin embargo…

¿Por qué con tan estúpida firmeza
jamás copiamos a Naturaleza …?


V

Sabés que

¡ nunca !

¡nunca!

¿…nunca…?

Sabés que yo jamás te rogaría
la lluvia azul de una palabra, un faro
que me señale dónde está tu amparo,
o una señal apenas, alma mía…
para salvarme de este gris letargo,



y sin embargo…

y sin embargo…




Y  sin embargo…

EL TIEMPO PASA...

Antes
Ansiaba
Arrebatar
Astros,
Arremolinar
Arenas,
Agitar
Aguas,
Abordar
Aventuras,
Atajar
Aluviones,
Alucinar
Almas,
Arrasar,
Abarcar,
Avanzar,
Arremeter...

Ahora
Aspiro
Apenas
Añorarte
Amor,
Atesorar
Anhelos,
Acomodar
Anaqueles
Amarillos
Atiborrados...

Adorarte...

Abrazarte

Abrazarte



Abrazarte

OCHO LÍNEAS


Yo que nací sobre el suelo,
humana, débil, rastrera,
veo alas y me creo
palomita mensajera.

Y ando llevando mis versos
como si fueran quimeras
de nube en nube, tratando
de que ¡por fin! vos los veas.


PLEGARIA DEL ROPERO


Señor de la Santa Noche,
que vigilas las estrellas,
que das un marco a la luna
y entre sueños, nos contemplas.

Señor, que estás en los Cielos
advirtiendo nuestras huellas,
oyendo nuestros gemidos,
atendiendo nuestras quejas.

Señor, que me ves de sábanas
todas mojadas, cubierta,
con el pelo enmarañado
y la piel como una hoguera.

Son la diez ¡sólo las diez!
y lo escuché abrir la puerta,
acercarse al dormitorio
despacio, por la escalera.

Señor, que mi buen esposo,
no entre directo a esta pieza,
que vaya primero al baño
y cinco revistas lea.

Para que entonces, sin pausa
y con apuro, yo pueda,
hacer salir del ropero
a mi¨ Romeo¨ y él, tenga

moción de extender su vida
y no arriesgar la cabeza...
la chance de un salto triple:
ventana, toldo y vereda.

Por ahora en el ropero…
aguarda en la amarga espera,
anhelando que Dios Santo
tenga piedad del que reza…

EL CABALLERO INVISIBLE






El caballero invisible
ocupa espacio real,
me va curando del mal
con su remedio intangible.
Y en una gesta invencible
me abraza sin brazo alguno,
es primero, es franco, es uno,
su silencio tiene voz
y es un atisbo de Dios
en el que suave, me acuno.

El caballero invisible
destierra aquella teoría
de inútil filosofía
que dicta que lo imposible
es imposible de ver,
y aún no siendo, puede ser,
azúcar en una herida
y en la muerte, pura vida,
con sólo estar y entender.

El caballero invisible
ocupa espacio real,
y es una burla virtual,
sublime e imprescindible


CARTA ABIERTA DE UNA GAVIOTA...







Tenemos alas.

Miranos.
No hay reja que nos habite
ni miedo que nos evite
tender invisibles manos,

y andar el aire, ese imperio
intangible, inabarcable,
de límites impensables,
que encierra el mayor misterio.

Tenemos alas.

Las cuerdas
no nos ataron los pies.
Nacimos libres, después
burlando toda mancuerda

vamos cumpliendo un destino
precioso, franco, sin vueltas,
encantadas y resueltas
a mostrar un don divino.

El don de la Libertad
que no se compra ni vende,
y que sólo se desprende
de la propia voluntad.

Tenemos alas.
Miranos.
Son el ángel que nos salva.
Y aunque sea, con el alma,
¡copianos!






MILONGA DE LA RUBIA Y LA MOROCHA



I

Al final se fue con ella.
Era morocha, tenía
desparpajo y lo seguía,
a sol, a sombra y estrella.
Yo, como ajada Mireya,
clavé la ñata en el vidrio,
me marchité como un lirio
y me comí un lagrimón
más grande que este garrón
rayano con el delirio.

II

¨Nadie pierde, dice un grande,
lo que nunca había tenido¨,
pero no encuentro el olvido
por ningún lado y la sangre
como un volcán se me expande
de los celos y la rabia,
mientras ellos van en Babia
por jardines de verano
agarrados de la mano
dándole duro a su labia.

III

Ella parece Julieta
y él, Romeo- sin balcón-
les daría un empujón
para partirles la jeta,
pero me queda una veta
de ubicación y buen tino,
y si el bendito destino
decidió que no lo tenga,
mejor será que me atenga
a la señal del camino.

IV

No leí bien las estrellas,
no vi la letra chiquita,
y a pesar de tanta cuita,
el muy ruin , se fue con ella.
Así que… sin dar querella,
me guardé los veinte tomos
de poesía y en sus lomos
donde decía : ¨Para él¨
le pegué encima un papel
con plasticola y encono.

V

En fin, guardé en una caja
mis tres mil cuarenta y cinco
poemas, y dando un brinco,
la escondí bajo una laja,
(que ni un elefante raja
si la pisa), y me alejé
justo por donde llegué,
con la firme convicción
de bajar este telón
y retirarle mi fe.

VI

El que no se escapa a tiempo
de un territorio minado,
corre ese riesgo extremado
de andar pisando a mal tiento,
¨mezcolancearse¨ en el viento
con cuatrocientos bombazos,
y además de perder brazos,
que el alma se le divida
como cristales sin vida
hecha infinitos pedazos.


Era morocha, tenía
desparpajo y lo seguía,
a sol, a sombra y estrella.

Y al final…


aunque el muy zaino sabia
¡que yo también lo quería!

Al final se fue con ella.

RIMAS EN ESPEJO




A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.


Jorge Luis Borges




Lejos de querer emular al Maestro, la disposición de ¨rimas en espejo¨ (permítanme la osada denominación)  que propone en su Arte Poética es irresistible, y dan como ganitas de jugar su juego.







ENCRUCIJADA POÉTICA



Pensar que era imposible fue un error,
quizás porque creerlo era más fácil
que andar por el sendero menos fácil
temiendo cometer un peor error.

Pero ahora que metió el dedo en los clavos,
sus pies van caminando sobre rocas
que hieren como hieren esas rocas
forjadas con esquirlas y con clavos.

Entonces, hoy la enorme encrucijada
discurre en un vaivén dubitativo,
que ya no puede ser dubitativo,
forzando a resolver la encrucijada.

Saber qué ocurrirá es cuestión de tiempo…
se ha dado vuelta un cruel reloj de arena
que cuando se vacíe de esa arena,
hará que ella comprenda que ya es tiempo…

Y así, la vida va a extender los brazos
y va a rodearla al fin con su destino,
mostrando que no existe otro destino
que no sea morir entre sus brazos.

El mapa está trazado claramente,
y aunque uno va esquivando sus etapas,
la hora de cumplir esas etapas
se va manifestando claramente.

Un hombre (cuyo nombre está prohibido)
no sabe todavía que aunque quiera,
no va poder sortear que ella lo quiera,
tornando en aceptable lo prohibido.

Un hombre que se niega tantas veces
termina boicoteándose a sí mismo,
y luego se arrepiente… ¡Pedro mismo
lloró su negación más de tres veces!

Se apagan los espejos de esta rima
chocando tercamente las palabras,
ustedes saben bien que mis palabras
no saben caminar, si no es con rima...


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