UN LEGADO

I

Hay vestigios de mi padre en los cristales, 
que repiten mis humanas imprudencias, 
y el fatídico pecado de inocencia
de querer edificar sobre los males.

Suelo verlo cara a cara en el espejo,
desangrando en mi sayal de juez y parte,
y entendiendo que fue necio de mi parte
tardar tanto en descubrirme en su reflejo.

Un legado y una sola sangre ardiendo
con su cero negativo. — ¿ Y en mis piernas ? 
La irrupción de una imparable lava interna, 
cada vena, cada poro recorriendo.

La sonrisa dibujada, la moneda
de ambas caras. Ese miedo por la muerte
de funestas singladuras, y la suerte
de intentar sobrevivir con lo que queda.

II

En el rostro de los muertos suele hallarse
el sentido misterioso de vivir 
(y quizás) las coordenadas a seguir 
para andar entre la bruma y no extraviarse.

— ¿ Qué es la vida ? — Una instrucción a fuego lerdo,
un extraño aprendizaje, un viaje corto, 
una inválida esperanza y un exhorto
a valuar en oro puro los recuerdos.

Una rosa desgajada, tuya y mía, 
y un disparo a quemarropa de Poesía.





A q u e m a r r o p a