Si acaso hay un poeta que me lee,
sabrá entender de qué hablo, que no miento.
Que no hay estafa alguna en mi argumento.
Y aquél que escribe versos, sí me cree.
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Mi madre me pregunta de qué esencia
está hecho este amor que te profeso.
Le he dicho: — No es amor. Es más que eso.
Es construcción de amor. Es inocencia.
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Es cúpula sin dios y es anarquía.
A nada se remite. A nada aferra
su fe y su adoración. No es de esta Tierra.
Su causa es el motor de mi poesía.
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Cumpliré cuarenta y nueve en dos mil veinte.
Con hombres muy reales he tratado
(sin éxito) de anclarte en el Pasado.
La ergástula de Cronos nunca miente.
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(Mi madre me escuchó con desconcierto),
pero el ancho de tus brazos era cierto.
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E R A C I E R T O
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¿ E R A C I E R T O ... ?
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